Graznido: El olor...

El olor estándar de todas las teterías del mundo.

Brotes verdes

Una vieja idea, deliberadamente relegada al cajón de los sueños imposibles. Una dolorosa pero necesaria decisión.
Tiempo después, y sin haberla olvidado por completo, vuelve a tu mente.
El cajón te llama, algo parece latir dentro de él. Cuando lo abres huele a fresco, brilla, refulge, el tiempo de barbecho parece haberle insuflado vida.
La idea está ahí, ahora menos imposible de lo que parecía, más real que todo lo que llegó después de tratar de desecharla, más valiosa que el cúmulo de intangibles no promesas en el que te mueves.
Puede que de nuevo la ilusión te nuble el sentido, pero quieres estar siempre embriagado de esta sensación. Si no es felicidad debe quedar cerca de ella.
La acoges como el excelente propósito que es. Y como dictaminó el reducido consejo de sabios, ya se verá si las cosas funcionan como para tratar de llevarla a cabo.

Saludos

400 publicaciones después, ciertos escritos siguen teniendo un destino concreto.

Graznido: Hipotermia por estar sentado...

Hipotermia por estar sentado frente al ordenador en una habitación sin calefacción.

CXXVII

-"En cuestiones de lo que suele llamarse política en sentido amplio, era de una resignación desesperada. Quizá pueda gobernarse sin crímenes, pensaba a veces, pero es obvio que no sin injusticias: la vida es demasiado corta para intentar corregir un mal que, puesto que la lucidez lo reconoce como inevitable, ya no podemos considerarlo malo."  Fernando Savater - Caronte aguarda

-"Lo más aterrador de las desdichas inconcebibles que súbitamente nos agobian es la relativa entereza con la que somos capaces de soportarlas."  Fernando Savater - Caronte aguarda

-"Recuérdame que nunca olvide que peor que un enemigo es un amigo desagradecido."  Freshmakers - Recuérdame que nunca olvide con Campeón

-"La única forma de llegar a algún lado es decidir a dónde vas a ir."  John Updike - Corre, Conejo


Saludos

Graznido: Ir con tanta prisa...

Ir con tanta prisa que no tienes tiempo de ponerle mala cara a alguien que estorba.

Invitados (Relato)

Tocas a la puerta tímido y temeroso. Sabes quién te va a abrir, pero no sabes cómo es: esto puede haber sido un error o, literalmente, una puerta abierta a un nuevo y algodonoso futuro.
La persona que te abre te invita a entrar, y crees percibir cierto temor en ella. Estáis en igualdad de condiciones, tanto da que sea ella la que te abre su puerta como tú el que le abres la tuya. De alguna manera está siendo así, metafóricamente recíproco, virtualmente simultáneo.
La conversación fluye, no demasiado profunda al principio, pero detalles se van filtrando en la charla que hacen que las barreras bajen. O quizá porque las barreras van bajando, esos detalles no necesitan tanto esfuerzo para asomar.
El temor hace tiempo que desapareció. Descubres que la otra persona, en un proceso de simbiótica empatía, también desechó esa sensación. Las cosas avanzan en un ritmo convenientemente lento pero seguro. Cada vez más cómodo, lejos de esa persona tímida que llamó a la puerta, hablas de cualquier cosa, porque cualquier cosa contada con la suficiente emoción se convierte en algo interesante.
Empiezas a pensar que, sintiéndote así, sería una buena noticia poder visitar ese sitio tan a menudo como tu anfitriona lo permitiera y, ¿por qué no?, que aquello terminase siendo también tu lugar. Porque, recuerda, que ella también es tu invitada, has sido tú el que ha abierto la puerta y también ella puede querer hacer de ese lugar, hasta ahora tu lugar, su lugar.
Pero las cosas no son tan sencillas, y si lo fueran no serían interesantes, así que te sorprendes cuando, gentilmente te invita a salir de allí, no porque no esté cómoda contigo, sino porque prefiere, por ahora, mantener su espacio. Así que tú, introspectivamente decepcionado pero confiadamente terco, no tienes problema en aceptarlo, aún a sabiendas de que tocarás reiteradamente a esa puerta (abriendo tu propia puerta) sin un desenlace cierto.


Saludos

Constancia

Decidí esperar. Sin promesas, sin seguridades. Esperar por la mera convicción de que, eventualmente, las cosas funcionarán.
Sé que el golpe puede ser devastador, un avión cayendo en picado mientras trata de arrancar sus motores, pero tanto me da saltar en paracaídas cuando vea el suelo demasiado cerca como abrazar ese mismo suelo y afrontar un destino que no deseo alcanzar.
Esperaré por aquí, deambulando, siempre deambulando.
Caminando al ritmo de músicas variadas, músicas nuevas. Preguntando con el interés del que tiene mucho más que conocer de lo que uno mismo sería capaz de contar. Actuando de la única manera posible para alguien que nunca aprendió a jugar.
Mientras espere, no pensaré en el tiempo, mi único enemigo real. Tratará de agotarme la energía, de consumir mi paciencia, de malgastar mi constancia. Pero yo no pensaré en él. Simplemente aguantaré su compañía, como la de un desagradable compañero de celda, como la inevitable magnitud física que en realidad es.
Y si al final mi espera resulta infructuosa, me retiraré. Con las manos en los bolsillos y la cabeza alta, la compostura del que sabe haber hecho bien las cosas y un puñado de canciones resonando a mi espalda como el eco de las cosas que no se pueden describir.

Saludos

Spanish Psycho

Lo reconozco, su temor fue perfectamente aceptable. Cumplo ciertas características comunes con los psicópatas de las películas, entre ellas una inteligencia por encima de la media y cierta capacidad de encaje social disonante: con esto me refiero al caer medianamente bien con una especie de normalidad artificial. Claro está que puede resultar artificial para quien no me conoce, pero eso es otro tema.
El caso es que, si no recuerdo mal, fue una de las primeras veces que los invité a mi casa, puede que incluso la primera. Se me ocurrió hacer algo especial, más allá de las típicas cervezas así que, atención spoiler, preparé chupitos de gelatina, de esos en los que sustituyes parte del agua con la que hidratar la gelatina en polvo de sobre por algún tipo de alcohol.
Cuando llegaron los primeros invitados (ellos saben quienes son), yo ya estaba impaciente por enseñarles mi modesta sorpresa. No fui demasiado parsimonioso, simplemente los dejé sentados en el salón, a la tenue luz de una vieja lámpara de mesa, y les dije que tenía que enseñarles algo, desapareciendo en la oscuridad del pasillo en dirección a la cocina, donde guardaba los chupitos dentro de la nevera.
Por supuesto yo no estaba presente, pero cuando regresé con la bandeja cubierta de vasos de café de esos de cartón, como los de las máquinas expendedoras, llenos de la gelatina ya solidificada, me reconocieron que por un momento habían pensado y llegado a comentar que no les habría resultado tan extraño que esa sorpresa de la que no tenían ni idea hubiese resultado ser, ¿por qué no?, una cabeza humana. ¡Una cabeza humana!
Quizá lo más preocupante (más que el hecho de que dos amigos consideren la posibilidad de que aparezcas pasillo abajo con una cabeza agarrada por el pelo y balanceándose a tu lado al ritmo de tus pasos) es que esos mismo amigos llegasen a la conclusión aparentemente lógica de que, sin duda, el tipo decapitado se lo tendría merecido.


Saludos

Graznido: Puede que me precipite...

Puede que me precipite, pero sé que no me equivoco.

Muro de silencio (Relato)

Terminó por quedarse sordo. Sus capacidades auditivas se fueron deteriorando progresivamente; como si el mundo sonoro, poco a poco, hubiese ido bajando el volumen hasta quedarse completamente mudo. Pero no era cosa del mundo, el problema era estrictamente suyo.
Aunque conocía perfectamente su inexorable destino, meses después de que este llegara se encontraba muy deprimido. Aquellos que creían conocerle daban una explicación muy sencilla: para un melómano reconocido, el no poder escuchar música era un castigo vital.
En realidad, quienes sostenían esa teoría estaban equivocados.
Las canciones que significaban algo para él seguían estando en su cabeza. Le bastaba sentir las vibraciones en los altavoces de su equipo de música para distinguir cada quiebro en la canción, cada cambio rítmico, cada floritura solista. Su cerebro era una reproductor portátil con baterías inagotables.
Lo que hacía que estuviese deprimido es que nunca la volvería a escuchar.
No dejaba de ser irónico: nunca había pensado que ella tuviese una voz bonita, de esas que solemos asociar a locutores de radio. Sin embargo, verla sentada frente a él y no poder oírla le rasgaba el alma. Sabía que, irremediablemente, terminaría olvidando como sonaba su voz: aquí no había una melodía y un ritmo que asociar a un timbre de voz. Escucharla a diario había hecho que no reparase en los matices de su voz, por lo que bien podría tener una voz distinta de la que él todavía creía recordar.
Era algo simple, pero en adelante, siempre echaría de menos el oírla llamarlo por su nombre.


Saludos

CXXVI

-"¿Puede un ser humano llegar a comprender plenamente a otro? Cuando deseamos conocer a alguien e invertimos mucho tiempo y serios esfuerzos en este propósito, ¿hasta qué punto podremos, en consecuencia, aproximarnos a la esencia del otro? ¿Sabemos en verdad algo importante de la persona que estamos convencidos de conocer?"  Haruki Murakami - Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

-"Resultados aparte, la capacidad de creer plenamente en otro es uno de los valores más bellos del ser humano."  Haruki Murakami - Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

-"Let me start again, this time without an awkward ending. I walk pretending my thoughts are other on this planet but I abandoned them not long ago and left them stranded."  Asher Roth - Last of the Flohicans feat. Major Myjah

-"Everyday I'm rollin' with my own worst enemy: flashbacks and memories. Essentially, we ain't friends, just pretend to be."  Mixed Blood Majority - Hallucination Music


Saludos

Cristales

La valentía es un arma poderosa: puede llegar a dañar tanto a su objetivo como al que la detona. Y, a veces, se parece demasiado a la insensatez.
La realidad es un espejo roto de reflejos divergentes. Cada observador recibe una imagen distinta de un mismo todo.
Lo que puede parecer estúpido o insensato, erróneo, podría ser el paso más lógico para la mente lúcida, ilusionada, de un buen hombre. Cristales con los que se mira y esas cosas.
Siempre esa cortina brumosa de vagas imprecisiones que no te deja discernir más allá de lo que tu sentido común dice que debería pasar. Solo la fe del que conoce dónde quiere llegar y la certera confianza del que alcanzará su destino sin importar cuantas vueltas tenga que dar.
Ahora comprendo que cada línea trazada en el suelo ha sido una manera de avanzar, no de dejar cosas atrás. Porque siempre esperas que el viaje sea largo, y en eso estamos.


Saludos

Polvo asentado (Relato)

Esperó una respuesta como quien espera la salvación.
Vivió en la incertidumbre como quien vive en un infierno.
Una moneda lanzada al aire que nunca dejó de caer, girando en extravagantes tirabuzones.
Solo necesitaba un puñado de palabras.
Desde aquí hasta el infinito un silencio absoluto que todo lo convierte en polvo asentado.
Y, a cada momento, un nudo en la garganta más y más complicado de tragar: restos de emociones fosilizadas.
Un grito de dolor con sordina. La esquela de una persona viva.
El dolor auto infligido del cobarde.


Saludos

CXXV

-"Cuando se está dispuesto a morir todo tiene arreglo."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"I don't know where you're going but, do you got room for one more troubled soul?"  Fall Out Boy - Alone together

-"El papel de persona de confianza es siempre, a la vez, grato y doloroso, ya que el llamado a desempeñarlo sabe que él no hubiera podido ser en ningún caso el protagonista de la historia. Pero muchas veces me he dicho que más valía, después de todo, inspirar confianza a los hombres que irritar sus pasiones. Que lo tomen a uno por bueno es mil veces preferible a que le tengan a uno por bello."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"Love, this is getting the best of me. And truth be told, you were the start of it all."  +44 - 155


Saludos

Al otro lado de la puerta (Relato)

Tocan a la puerta con los nudillos, pero no quiero abrir. No es que me apetezca estar solo; abrazaría con ansia a la persona al otro lado de la puerta si fuera la adecuada. Pero no lo sabré. He decidido seguir aquí sentado a la espera de no sé bien el qué.
Insisten. Golpean algo más fuerte esta vez. Como si así pudieran convencerme o despertar mi interés lo suficiente como para hacerme levantarme y abrir. Desconocen la paciencia de una persona desmotivada. Ni me molestaré en gritar para que se vaya quienquiera que esté al otro lado de la puerta.
Ahora los golpes son violentos, impacientes. Parecen saber que estoy aquí dentro. Me asusta. Cada golpe altera mi pequeño y calmo entorno. Empiezo a dudar sobre lo que hacer: aquí dentro estoy seguro, desde hace tiempo lo vengo comprobando pero, ¿y si ahí fuera pasase algo importante? ¿Y si la persona al otro lado de la puerta fuese la adecuada, esa que llevo tiempo esperando y que nunca he salido a buscar?
Los golpes pasan a ser rítmicos. Toc-toc-toc seguidos por varios segundos de silencio. La misma secuencia repitiéndose. Me incorporo inquieto, alarmado. ¿Será una especie de código, una llamada de socorro?
De repente, el silencio. Si hay alguien al otro lado de la puerta se ha rendido y simplemente se ha quedado ahí esperando a que asome. O puede que se haya marchado dándome por imposible. ¿Habré decepcionado a quién estaba llamando a mi puerta? ¿Qué eran esas últimas llamadas? La tensión me araña el estómago y no puedo soportarlo. Con decisión, me dirijo hacia la puerta.
Giro el pomo y, al tirar de ella, no consigo abrir. Me parece extraño no conocer mi propia puerta pero, por si acaso, empujo. Mismo resultado. La puerta permanece inamovible. Desesperado, claustrofóbico, empiezo a zarandear la puerta de dentro a fuera pero nada cambia. Estoy definitivamente encerrado.
En un alarde de clarividencia deduzco que han clavado la puerta. Toc-toc-toc: tres golpes precisos para clavar una puntilla. Varios segundos de silencio para coger una nueva puntilla y repetir el proceso.
Muero por abrir. No quiero permanecer solo para siempre; ni un minuto más.
Quizá no me quede más remedio. Quizá esa puerta estaba sellada por dentro mucho antes que clavada por fuera.


Saludos

Graznido: Nada más triste...

Nada más triste que una lápida con errores ortográficos.

Graznido: ¿Por qué nadie ha usado como argumento...

¿Por qué nadie ha usado como argumento contra el independentismo el hecho de que Cataluña quedaría fuera de Eurovisión? ¿A nadie le importa?

Graznido: Nunca, nadie, jamás...

Nunca, nadie, jamás, ha comprado una Tab en España. ¡Y la produce Coca-Cola!

Graznido: Cualquiera pensaría que,...

Cualquiera pensaría que, después de dos semanas con problemas técnicos, tendría cosas que contar. Pero parece que no.

Donde no llegan las palabras (Relato)

He estado allí. Conozco el lugar. Está lleno, repleto de imágenes mudas.
Un silencio artificial, antinatural, te envuelve conforme te adentras en aquel sitio. Las imágenes, secuencias cíclicas de múltiples acontecimientos, deambulan en busca de algo que dé sentido a su superficial existencia. Eso que buscan y que nunca encontrarán, son las palabras.
Toda imagen que vive allí está falta de contexto: simplemente es, no sabe el porqué de su existencia ni la resolución de sus acciones. Están condenadas a repetirse continuamente, un infierno de reiteración sin sentido; Sísifo empujando una roca colina arriba hasta el inalcanzable fin del tiempo.
Palabras que cuenten su historia, por qué hacen lo que están obligadas a hacer; palabras que den un final a sus acciones, qué consiguieron tras hacer lo que están obligadas a hacer. La tragedia no es la ausencia de posibilidades, sino el sinsentido de su reincidencia.
Así, imágenes naturalmente agradables, de niños jugando al balón, parejas abrazándose, padres andando cogidos a las manos de sus hijos, allí toman un cariz tétrico, irreal, como el regreso de un mal sueño del que despiertas sudando y con el corazón acelerado.
Fotografías olvidadas en un cajón que encontrases al mudarte a una nueva casa. Las mirarías con la extrañeza de no saber nada sobre ellas y que, sin embargo, parezcan contar una vida como otra cualquiera. Así me sentía al andar por allí.

Por eso abuso de la palabra, para nunca tener que volver a aquel lugar. Ya no temo hablar, decir lo que tenga que decir.
De otra manera, podría convertirme en una imagen condenada, sentenciada por palabras que nunca dije.


Saludos

CXXIV

-"Respondí que nunca se cambia de vida, que en todo caso todas valían igual y que la mía aquí no me disgustaba en absoluto."  Albert Camus - El extranjero

-"En el fondo no existe idea a la que uno no concluya por acostumbrarse."  Albert Camus - El extranjero

-"El vicio no tenía así un carácter propio, era el mero apetito de manchar la virtud, sin la cual el vicio carecía de raíces. Dicho de otro modo, el vicio era el goce de la libertad, de la posibilidad de pecar, inherente al acto mismo de la creación."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"El olvido cura pero el recuerdo aún escuece"  Sharif - Martes trece


Saludos

Mala hierba (Relato)

Lleva tanto tiempo ahí que, por desgracia, ya forma parte del jardín.
No todas las malas hierbas son plantas feas. Desde luego no es este caso. El problema de las malas hierbas es que crecen allí donde no son deseadas, absorbiendo y consumiendo nutrientes necesarios para una adecuada conservación del resto del jardín. Parasitan la tierra y drenan su vitalidad.
Siempre que la recortas vuelve a crecer, en ocasiones con una inesperada fuerza y vigorosidad, fortalecida en su renacimiento, como un ave fénix potenciado tras cada muerte.
Porque, en realidad, nunca llego a matarla. Limpio la superficie, olvidando durante un tiempo que las raíces siguen bajo tierra hasta que, como fantasma del pasado, la hierba rebrota en una lucha continua por su supervivencia.
Y la mala hierba es tan fuerte como lo es su raíz. Años de crecimiento oculto han hecho que las ramificaciones de la raíz hayan formado una maraña espesa y tupida, tan extensa como el propio jardín, tan profunda como dañina.
Solo arrancando la raíz me desharé de la mala hierba, pero se necesita valentía para ello: tendré que levantar paladas y paladas de tierra; otras plantas cultivadas con esmero se verán afectadas y debilitadas hasta una muerte cercana y casi cierta; esfuerzo, sudor y manos manchadas.
Un vergel convertido en un erial por la dejadez y la indecisión; porque no siempre lo que crece en nuestro jardín es sano.


Saludos

CXXIII

-"Lo único que tenemos es lo que queremos ser."  Guerra Mundial Z - Max Brooks

-"Su misión, su mandato, consiste en personificar toda la grandeza de nuestro espíritu nacional. Ellos deben ser siempre un ejemplo para el resto de nosotros, ser los más fuertes, los más valientes y los mejores, sin lugar a dudas. En cierto sentido son ellos los que están a nuestras órdenes, no al revés, y deben sacrificarlo todo, absolutamente todo, para cargar con ese peso divino. ¿Para qué narices están, si no? De otro modo, tendríamos que olvidarnos de la maldita tradición, sacar la puñetera guillotina y acabar con todo de una vez."  Guerra Mundial Z - Max Brooks

-"La libertad no es algo que tengas por tener: primero debes desear algo y después querer la libertad para luchar por ello."  Guerra Mundial Z - Max Brooks

-"¿Y tú por qué lloras si la vida te sonríe? Dime cuáles son las cosas por las que tú te deprimes. ¿Añoras alas de las mariposas en tu estómago?"  The Louk - Para siempre


Saludos

CXXII

-"Forget perfect, I'm trying not to be worthless"  Fort Minor - Slip Out The Back feat. Mr. Hahn

-"Sin embargo, si hubiera podido volver atrás, me daba la sensación de que habría reproducido una vida idéntica a la que había llevado. Porque ésta -esta vida llena de pérdidas- era yo. Era el único camino que tenía yo de ser yo mismo. Por más personas que me hubiesen abandonado a mí, por más personas a las que hubiese abandonado yo, por más bellos sentimientos, magníficas cualidades y sueños que hubiese perdido, yo únicamente podía ser yo."  Haruki Murakami - El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas

-"Una vez que has perdido una cosa, aunque esa cosa deje de existir, la sigues perdiendo eternamente."  Haruki Murakami - El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas

-"Because I got your back even if you don't got mine. Grind in the dark when the clock strikes hard times. We ain't nothing if this bond ain't solidified. Give thanks in war times that people still alive."  Blue Scholars - Loyalty


Saludos

Donde sucede lo bueno

De puertas hacia dentro en todos lados es igual: cegadoras luces destelleantes alternadas con oscuros rincones de falsa intimidad; autómatas de mentes confundidas en busca de calor ajeno, sin más valor que el efímeramente placentero intercambio de fluidos; música atronadora que aturde y desgasta. Pura convención social, pantomima de diversión, teatro de actores y actrices sin talento.
Pero la calle...
En la calle es donde sucede lo bueno porque es ahí donde te rodeas de los tuyos.
Nunca sucede nada interesante si no puedes escuchar a más allá de un palmo de distancia y en la calle no existe esa limitación: las conversaciones pueden fluir, ahora en la intimidad del que camina hombro con hombro, ahora en la algarabía de una chanza que se escucha en toda la calle.
El mero deambular, patear las calles con el único objetivo de seguir más tiempo en compañía de quien lo merece, detiene el tiempo en un absurdo de pamplinas sin sentido, el humor por el humor, estupidez a cambio de carcajadas.

Habrá quien me rebata este desprecio completo por cualquier local, incluso yo mismo tengo un puñado de buenos recuerdos en diferentes sitios y ciudades. Pero estas buenas experiencias siempre se basan en aquellas personas que estaban conmigo en aquellos momentos, siendo un factor prácticamente nulo el lugar donde nos encontrásemos.
Pero la calle...
La calle abraza a aquellos que se acogen en ella; aquellos que deciden, en contra de cualquier moda o mayoría, seguir sus andanzas al amparo de sus infinitos vericuetos; aquellos que, sin buscarlo, encuentran historias inesperadas y hallazgos aleatorios con los que confeccionar un anecdotario estrambótico y secreto, origen de bromas privadas.

El último refugio de aquellos que solo buscan diversión.


Saludos

Carta abierta

Supongo que debería tener algo preparado. Sois tantos los presentes que mereceríais un discurso bien pensado y ensayado frente al espejo para poder recitarlo casi de memoria, en lugar de la improvisación que estáis a punto de presenciar y en la que correré el riesgo de divagar.
Desde que comencé a dedicarle algún tiempo de mi vida a esto de juntar palabras me he debatido entre dos tendencias, no sé si antagónicas o complementarias, pero que sin lugar a dudas representan diferentes principios para llegar, quizá, al mismo destino. Y eso suponiendo que haya que llegar a algún sitio y no que cada escrito no sea más que un paseo, un viaje sin término aparente en el que, cada punto y final simplemente representa una historia abandonada al albedrío del lector.
Como decía, distingo dos tendencias, dos métodos de aproximación al folio.
El primero conlleva un trabajo previo, una estructuración del qué y el cómo. Normalmente el esbozo se queda en la mente, permitiendo así que, mi propio fluir consciente e inconsciente meta mano en la historia desde su génesis hasta que esta se ve plasmada, con mayor o menor acierto, en la pantalla. Soy consciente de los riesgos: una idea puede pervertirse tanto que no se reconozca la semilla original, terminando por ser desechada como un hijo bastardo del que nunca quisiste hacerte cargo. Asimismo puede suceder la hipertrofiación de la idea: esta puede coger tal magnitud que, abrumado por los derroteros que esta ha tomado me vea obligado a soltar lastre y dejarla atrás, quién sabe si, para más adelante, cual misión de rescate, internarme en la maraña selvática de pensamientos y rescatarla ya convertida en una obra mayor. Hasta ahora, eso no ha ocurrido.
El segundo método es falsamente espontaneo. Proviene de la total carencia de ideas y de la apabullante falta de ganas de pensar en algo. Como he dicho, me limito a juntar palabras solo que, en este caso, el camino se va haciendo conforme lo voy andando o, puede que siendo más exactos, una oscuridad densa y palpable me oculta el camino y el haz de una linterna, de diferente intensidad dependiendo del momento, me hace descubrir un sendero nunca antes transitado.
Se me hace complicado decidir cuál de las dos tendencias ofrece mejores resultados. No pecaré de falsa modestia si digo que, con ambos métodos, he conseguido resultados reseñables, al menos eso deduzco gracias a la realimentación que obtengo a través de vuestros comentarios tanto públicos como privados. Imagino que, como lectores, no os debe ser fácil discernir entre un texto escrito desde uno u otro método, salvando los obvios batiburrillos de ideas inconexas que di en llamar Oración.
En cuanto a la repercusión de mis escritos, no puedo dejar de sorprenderme por la dispar aceptación entre unos y otros o, más bien, por la diferencia que existe entre mis previsiones y la realidad de vuestros gustos. No sería la primera vez que un texto redondo, personalmente profundo y (permitidme el adjetivo) brillante pasa desapercibido junto a otro más sencillo y perfectamente olvidable.
A ver qué pasa con este.

Saludos

CXXI

-"Yo lamento, señor, tanto como vos, el que los jefes de los obreros sean malos. Los obreros toman los jefes que encuentran, y no es la menor de sus desgracias el que no puedan disponer de otros mejores."  Charles Dickens - Tiempos difíciles

-"Dedica el tiempo a lo que más te guste y busca una salida: el tiempo no es oro, el tiempo es vida; la misma que se te rompe cuando un amigo te miente o cuando tu chica te dice que el amor no es suficiente."  Shotta - Magía

-"No pretendo justificarme con ello, pero a mí no hay muchas mujeres que me atraigan. Más bien al contrario: pocas veces me siento atraído. Por eso, en las raras ocasiones en que me sucede, me entran ganas de poner a prueba esa atracción. Quiero comprobar a mi manera si se trata o no de verdadera atracción y, en caso de que lo sea, cómo funciona."  Haruki Murakami - El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas

-"When you've suffered enough and your spirit is breaking, you're growing desperate from the fight. Remember you're loved and you always will be."  Linkin Park - The Messenger


Saludos

Transmutación (Relato)

Cada poro de mi cuerpo, al unísono, excretó una gota de sudor. Lo supe porque pude sentir la dilatación de cada poro y, como si de un alumbramiento se tratase, la expulsión de algo biológico que había sido parte vital de mí; aunque en este caso el agua actuaba como disolvente para multitud de desechos y toxinas acumuladas.
Un sistema involuntario de depuración, necesario para la vida, estaba a punto de llevarse la mía por delante. Como un anfibio demasiado tiempo fuera de su charca, yo necesitaba agua urgentemente. Mi piel, habitualmente turgente por efecto de la hidratación, se volvió seca y agrietada como una piedra pómez. Mis labios se cuartearon como piel vieja e impregnaron mis papilas gustativas de una sangre inusualmente espesa y ferrosa.
Como si hubiese vuelto la cabeza para presenciar la destrucción de Sodoma o hubiese tratado de sostener la mirada a la gorgona Medusa, todo mi cuerpo se petrificaba, convirtiéndome por efecto de una alquimia desconocida en una estatua arenosa con conciencia de sí misma.
Para cuando llegó la lluvia, esta no fue más que una solución tardía. Mi forma corpórea, un escorzo de huida ante un temor primario, comenzó a deshacerse erosionado por cada gota que golpeaba mi estructura.
Gotas que, abandonándome, me asesinaron; gotas que, llegando a mí, me destruían.
Así fue como me convertí en tierra húmeda: un homicidio a nivel celular, un suicidio inconsciente.
Durante eras fui sustrato de innumerables especies de plantas y animales. Albergué y sostuve vida. Animales extintos hollaron con sus garras y pezuñas para luego desaparecer hasta que futuros paleontólogos investigaron en busca de vestigios, para ellos mismos terminar desapareciendo en la única dirección de la existencia.
Solo yo, un elegido de Gaia, transmutado en un ente imperecedero, veo pasar toda creación y evolución sin poder tomar decisiones ni aportar consejos: un mero observador, una deidad impotente.
Testigo de que todo, incluso lo que merecería ser conservado, termina desapareciendo.


Saludos

Oración 13

Usar las mismas actitudes, tener los mismos detalles, ¿es ser fiel a mí mismo? ¿O es una especie de traición tardía?
Una pequeña herejía. Antítesis por definición.
Pequeños gestos tan significativos que abruman.
Cuando releo algunas de las Oraciones previas no recuerdo a cuento de qué venían ciertas frases. Su significado se ha diluido con el paso del tiempo, mutando en ideas amorfas y moldeables.
Algunas de ellas las empecé a escribir en su momento desde la mala baba. Me estoy ablandando.
Nunca había encontrado tan rápido. Nunca había buscado tan espontáneamente.
Presente. Como si ya fuese algo.
Tu vida de estudiante termina cuando dejas de considerar los años desde septiembre hasta junio. A no ser que llegues a ser profesor o te dediques a algo relacionado con el deporte, en cuyo caso los años seguirán siendo de la misma manera.
Prejuicios noqueados en el primer asalto.
En cierta manera, me ha acostumbrado a ser yo el que tire del carro.
Una de las cosas que sacar en claro.
Toda experiencia es valiosa. Intentar que sean más valiosas que dolorosas. Inevitable en numerosos casos. En otros cuestión de habilidad o, negativamente, falta de implicación.
El sentido de la vida es tratar de llegar a ser el mejor recuerdo de alguien a quien quieres y/o has querido.
Todo esto es una de tantas capas. En otra de ellas soy un cabrón que gusta de hacer sátira de todo y todos. Pero solo en privado y ante grupos reducidos.


Saludos

Compartimentos estancos (Relato)

Múltiples habitaciones; potencialmente infinitas. En cada pared una puerta que conecta con la habitación contigua. Y en cada habitación una persona: habitualmente conocida pero, en ocasiones, perdido por despiste (o por el deseo inconsciente de desaparecer) te encuentras con una persona nueva, extraña en tu vida con la que, por verdadero interés o por mera cortesía, inicias una conversación.
Por sistema, siempre que cambiabas de habitación, cerrabas la puerta a tu espalda. No querías interferencias y filtraciones. Así podías controlar quién sabía qué porque, en diferentes habitaciones, te podías permitir contar diferentes versiones de una misma historia a diferentes personas. Ese dominio de la información te daba una falsa sensación de seguridad, de confianza. Nadie podía herirte porque nadie te conocía realmente.
En una habitación cerrada el aire termina volviéndose corrupto, cargado, asfixiante. Habitaciones con habitantes deliberadamente olvidados hedían a putrefacción. Cada vez menos personas podían soportarlo. En unos actos de rebeldía hasta ese momento insospechados trataban, furtivamente, de obtener fugaces visiones de aquello que les ocultabas tras las paredes de sus respectivas habitaciones: se abalanzaban hacia la rendija de la puerta al cerrarse sin saber siquiera si les protegías de un infierno o les prohibías el acceso a un paraíso.
Pronto, cada persona de cada habitación se negó a conversar contigo. Cuando aparecías en su estancia se enclaustraban en una esquina y, simplemente, te ignoraban hasta que, cansado y dolido, huías de aquella persona con la firme decisión de nunca volver.
Pero, de nuevo, te engañabas.
Cada persona, de una manera más o menos profunda, significaba algo para ti. Algunas eran tan importantes que hubieses sido capaz de compartir toda tu vida entre las cuatro paredes en las que la encontraste; de otras únicamente disfrutabas su compañía de una manera simple y sencilla, necesaria como el gesto involuntario de taparte la nariz al saltar dentro del agua.
Una única solución posible, valiente para alguien siempre encerrado en una cárcel de compartimentos estancos.
Ahora, cuando cambiabas de habitación la puerta a tu espalda quedaba abierta. Las personas, prisioneros convertidos en invitados, comenzaron a relacionarse. Corrientes de aire fresco corrían de habitación en habitación llevando consigo lejanos ecos de risas y voces generados en estancias distantes.
Por fin podrían conocerte. Y, aunque estabas expuesto, lo estarías para siempre tanto a lo bueno como a lo malo. ¿No es eso una vida mejor?


Saludos

Graznido: Anuncios que se inventan...

Anuncios que se inventan un nombre para su falso cliente/profesional/experto como prueba de veracidad.

Conclusión (suspensiva)

Palabras que sirvieron como punto, nunca final, por supuesto seguido.
Más fáciles de transmitir que de mantener ocultas.
En cualquier caso, necesarias para quedarme en paz.
Estuve extrañamente contento escribiendo las mías, luego leyendo las suyas. Como el que, empapado en su propia sangre aún templada, simplemente desfallece.
Tan especiales como todo lo anterior.
Tan excepcional que ahora me planteo que, seguramente, ha sido de la única manera que debería haber sido.

Y ahora, quizá buscándolo, sin duda sin esperarlo, una nueva historia comienza a formarse...


Saludos

CXX

-"Yesterday was the tornado warning, today is like the morning after, your world is torn in half. You wake and let's wait to start the morning process rebuilding and you're still a work in progress"  Eminem - Beautiful pain feat. Sia

-"El mejor medio de congraciarse con la clase obrera en aquellos tiempos, y de lograr que criticasen su sociedad con inteligencia de filósofo, era llevarles a hablar de un tema del que estaban casi arrogantemente bien informados: su trabajo."  Kurt Vonnegut - Pájaro de celda

-"¡No, yo no soy un vago! Mi imaginación no descansa. Los vagos son ellos, los que dicen que trabajan y no hacen sino aturdirse y ahogar el pensamiento."  Miguel de Unamuno - Niebla

-"Sit tight with the lights off, waiting for my brain to start trying to work things out. It's thunder and it's lightning and it's all things too frightening I could barely see outside."  We Were Promised Jetpacks - It's thunder and it's lightning


Saludos

El andén (Relato)

Como si de la típica película romántica se tratase, la acompañé a la estación de autobuses para allí despedirnos.
A pesar de que nuestra separación tenía una fecha de caducidad, las despedidas siempre son dolorosas; aunque en esta ocasión, tenía un plan.
Allí estábamos, uno frente al otro junto al autobús que pronto nos alejaría. Un último beso, un último abrazo. Tras eso, me di la vuelta y me marché.
Ni siquiera esperé a que montase en el autobús; y mucho menos a que este arrancase y saliese poco a poco de la estación mientras yo, de pie en el andén, viese su esquiva silueta ocultarse entre los cristales tintados y los reflejos del sol.
Mi última imagen hasta nuestro reencuentro no sería un vehículo abandonando un edificio. Por el contrario, iba a ser su cara a escasos centímetros de la mía y sus ojos brillando quién sabe si de felicidad, quién sabe si gracias a mí.


Saludos

Museo [Revisita]

Aquella obra dejó una profunda huella en mí. Recurrentemente se me aparecía, nítida y viva, cada vez que no tenía nada en lo que pensar. Un protector de pantalla mental.
Como yo mismo, se encontraba en aquel museo de paso, parte de una exposición temporal. Al poco tiempo también volvió al lugar en el que está habitualmente expuesta.
Una reproducción colgaba ya para entonces de la pared de mi cuarto a la espera de encontrar la manera de volver a presenciarla en vivo, en ese otro museo. Un sustitutivo edulcorado pero, a falta de la cercanía del original, se me debía hacer suficiente.
De nuevo unos pasillos, salas de museo esta vez más pequeñas y acogedoras, con menos obras pero, de alguna manera, familiares y cercanas. Y ahí, como si todo este tiempo hubiese estado esperándome, esa obra cautivadora y acongojante de una manera agradable. Nunca me había sentido así. Me acerco decidido, sabiendo que esta vez, ya conocidos los rasgos principales, podré zambullirme en cada pequeño detalle, en cada pincelada que quiera significar algo, en cada grumo de la pintura que actúa como tentación prohibida de sentir a través del tacto.
Sé que, sin remisión, este museo también cerrará, que tendré que salir por sus puertas para, otra vez, no saber si volveré a observarla, si volveré a este museo; lo que no dudo es que su imagen me acompañará como solo las cosas importante pueden hacer.

Más momentos que memorizar.
Más risas y sonrisas. Más palabras y silencios. Más respiraciones, gemidos y suspiros. Más caricias y estremecimientos. Más miradas...
Irrepetibles tesoros.


Saludos

Cazadores

No existe el miedo cuando eres la principal amenaza. Algo así como el depredador más peligroso o el tío más chungo del barrio.
Esperar pacientemente en la más tenebrosa oscuridad hasta conseguir, de nuevo, manchar tus manos de sangre fresca no es problema si eres tú el que sostiene el arma y maneja los tiempos. Víctimas abocadas a un lastimero desenlace que, confiadas, se adentran en tu territorio con la confianza del que cree conocer su destino.

Igualmente, personas que saltan de una relación a otra porque nunca les importó lo más mínimo ninguna de sus parejas. Como evidencia oculta y desconocida la pléyade de corazones fracturados, que no rotos, que en reguero han dejado a sus espaldas.
Dañar, engañar y mentir sin remordimientos es su poder, su reservada amenaza. Una atractiva careta es su protección: la barrera que les permite usar y tirar hasta la nunca alcanzada saciedad.

Una simple reflexión; afortunadamente no una experiencia.


Saludos

CXIX

-"Por eso ya solo quiero pensar que el sudor derramado no fue en vano, vivo en paz. Que el valor y la fe, que el dolor que pasé y el calor que dejé pueden más. Que vivo lejos del final intentando frenar un tsunami de mediocridad. Que dejar de odiar es urgente y sigue sin ser suficiente."  Zeropositivo - He visto morir al rap

-"Puede fallar el amor, pero prevalecerá la cortesía"  Kurt Vonnegut - Pájaro de celda

-"I guess you know by now that we will meet again somehow."  Regina Spektor - How

-"Todavía duelen los romances que ya son historia. Ningún amor muere solo cambia de lugar en la memoria."  Xhelazz - La soledad comienza


Saludos

Pasos atrás

Podrían haber sido pasos atrás para tomar carrerilla y volver con más brío, más inercia. La fuerza de la carrera me habría hecho vencedor o habría terminado estampado duramente, pero el viento golpeando mi cara en el impulso habría parecido liberador.
Podrían haber sido pasos atrás para ganar perspectiva, conseguir una imagen plena del conjunto con sus aciertos y sus fallos. Memorizar el camino de un laberinto antes de entrar en él y no tener que escapar fabricando unas alas de cera. No sé si hubiese encontrado las soluciones, ni siquiera sé si las hay; pero la visión panorámica, dejar de ver los árboles para contemplar el bosque, habría sido un ejercicio saludable.
Parecen haber sido pasos atrás para retirarme y dejar pasar el tiempo. Nunca huir: no hay enemigo del que huir, no hay nada a lo que dar la espalda. Son pasos atrás sin dejar de mirar aquello de lo que me separo. Ahora seré un observador activo; la voz conocida que, vigilante, seguirá hablando como una segunda conciencia.

Saludos

Graznido: Chinos que venden...

Chinos que venden filtros sin saber que se llaman filtros.

CXVIII

-"Más allá de las medallas, mi batalla es la búsqueda infinita del poeta y la palabra, que sabe que escribir es una rosa con espinas, a veces da placer y a veces te quita la vida."  Sharif - Agua entre las manos con Rapsusklei

-"Los hombres deben afrontar las consecuencias de sus actos. El castigo es el más perfecto consuelo para la culpa y su único posible remedio y corolario. Gracias al castigo el equilibrio se restablecería en este mundo poco comprensible donde él había estado dando saltos de títere con la cabeza llena de humo mentiroso."  Luis Martín Santos - Tiempo de silencio

-"But boys will be boys and girls have those eyes that'll cut you to ribbons sometimes. And all you can do is just wait by the moon and bleed if it's what she says you oughta do."  The Gaslight Anthem - Here's looking at you, kid

-"Huí de las voces y las miradas, creé el espacio suficiente y desplegué mis alas. Encasillado con sátira y picaresca voy camino al sol con historias icarescas. Si perdí el control y prendí como la yesca busco algo mejor o al menos que se parezca."  SFDK - Solo no


Saludos

Graznido: Comentaristas de fútbol...

Comentaristas de fútbol que creen pronunciar nombres extranjeros a nivel nativo.

Amalgama

Todavía no has empezado a escribirlo y ya sabes lo complicado que va a ser. La razón es tan aparentemente sencilla como filosóficamente compleja: no sabes lo que quieres decir. Además, y esto agrava el problema, tampoco estás demasiado seguro de deber decir lo que quieras decir una vez lo sepas.
Un trabalenguas tendría más sentido.
Esta vez todo son dudas y espacios vacíos cuando, hace no tanto, las palabras salían con la fluidez del que tiene en mente, casi como hábito, su imagen sonriente por detrás de los párpados.
La incertidumbre de las consecuencias tras la recepción del mensaje no debería cambiar el contenido del mismo, y más teniendo en cuenta que son son tan impredecibles como imposibles de controlar.
Si habitualmente tratas de buscar las palabras concretas, en este caso habrán de ser precisas y adecuadas, un ejercicio casi quirúrgico sin anestesia ni finos cortes de bisturí.
Ni siquiera consigues discernir el estado de ánimo desde el que saldrán las palabras.
Parece la crónica de un desastre en un solo acto.

Quién sabe, puede que al final ni escribas nada, simplemente dejarás que todas esas sensaciones se embrollen y formen una madeja imposible de desentrañar a la espera de que, necesitado de tus propias respuestas, decidas tirar poco a poco del hilo.


Saludos

CXVII

-"Como si el hombre no fuera el mismo, señor, el mismo en todas partes: siempre tan inferior en la precisión de sus instintos a los más brutos animales y tan superior continuamente a la idea que de él logran hacerse los filósofos que comprenden las civilizaciones"  Luis Martín Santos - Tiempo de silencio

-"But the little things they make me so happy. All I want to do is live by the sea"  Oasis - (It's Good) To Be Free

-"El Sur tiene el arte, el Norte los billetes"  Tote King - Red Hot Chili Kinkis con Spanish Fly

-"[...], adherido al árbol de la vida por donde había brotado, como un clown a través del disco de papel, a un circo en el que no sabe contar chistes"  Luis Martín Santos - Tiempo de silencio


Saludos

A todo un equipo

Cada lágrima derramada era una piedra al dique que se estaba formando en mi garganta; y cada gota de sudor una injusta confirmación de que no siempre el esfuerzo tiene los frutos deseados y merecidos. No quedaba más que dar ánimo cuando, lo único que querías, era también derrumbarte.

Hay algo más importante, por grande y valioso, y es tener la certeza de pertenecer a un grupo: una espalda en la que apoyarse y alguien en quien, vengan las cosas como vengan, ciegamente confiar.

A pesar de que, dicen, es mi especialidad, a veces, incluso a mí, hay cosas que me dejan sin palabras.

Suponiendo la simplicidad una virtud, solo puedo daros las gracias por acogerme.

Saludos

Especial dedicación, ahora y siempre, a todo un equipo.

Almas gemelas (Relato)

Desnuda, buscaba su ropa por toda la habitación con la indecisión de quien no conoce el lugar y el nerviosismo de estar siendo observada. Él, sentado sobre la cama y cubierto por una sábana de cintura para abajo, disfrutaba con su rubor mientras escuchaba su charla inconexa y saboreaba su aroma todavía impregnado en su boca.
-Ahí esta el sujetador, junto a la papelera.- Si no la ayudaba tardaría un siglo en encontrar sus prendas, esparcidas por la estancia en el frenesí de la pasión animal.
Se habían conocido pocas horas antes en la presentación de un libro. El autor, amigo de él, le había pedido que dijese unas palabras en dicho acto ya que se trataba, asimismo, de un escritor reconocido por el público, aunque justamente maltratado por la crítica debido a la poca profundidad de sus libros, principalmente dirigidos a jóvenes en busca de historias sencillas y finales felices, y amas de casa aburridas de su largo matrimonio que buscaban algo de romanticismo en cualquier sitio.
Un perfil en el que ella parecía encajar bastante bien; como supo después, una estudiante de bellas artes con ínfulas de artista profesional y sin la experiencia y el bagaje vital como para serlo.
Mientras hablaba al reducido público que había acudido a la presentación sobre el libro de su amigo, un autor mucho más complejo y brillante pero infinitamente menos conocido que él aunque muy respetado en círculos especializados y minoritarios, había echado el ojo a la única joven atractiva que había en la sala.
Así que, una vez acabado el coloquio y hechas las fotos para una revista sobre literatura (una de esas de tirada corta que se envía directamente a casa de los suscriptores), haciéndose el despistado se fue acercando poco a poco a ella, que hablaba con un tipo que bien podría ser un profesor de universidad o el dueño de una librería "de antiguo"; un señor mayor vestido con una chaqueta pasada de moda y unos zapatos deslustrados podría ser cualquiera de esas cosas.
Entró en la conversación sabiéndose reconocido. Sin ni siquiera presentarse dio su opinión sobre el tema que estaban tratando: cómo era de complicado en el mercado editorial actual diferenciar los buenos autores del resto entre la maraña de best sellers y campañas publicitarias con las que bombardean a los cada vez menos lectores que se preocupan en buscar novedades y escritores noveles o poco conocidos. Decidió no sentirse ofendido por el despectivo tono con el que el señor dijo la palabra best seller y se dispuso a dar una opinión templada, con los argumentos una y otra vez oídos de boca de los dueños de las editoriales más importantes y los autores por ellas promocionados: que los best sellers también son buena literatura, que la publicidad cumple la función de avisar a la gente sobre la publicación de las nuevas obras de sus autores favoritos y que, gracias a Internet, cualquiera puede informarse lo suficiente sobre autores minoritarios e, incluso, conseguir con relativa facilidad sus obras. Todo argumentos manidos pero, al fin y al cabo, un mantra del que un autor superventas no podía salirse.
Ella lo observaba, no con el interés de una admiradora escuchando a su ídolo, sino con los ojos de una joven atraída físicamente por un atractivo hombre de mediana edad que, para colmo, era conocido incluso para aquellos que no habían abierto un libro en su vida.
Hay que decir que ese perfil en el que él la había catalogado, el de joven en busca de historias sencillas y finales felices, no cuadraba en absoluto con ella pero, en su endiosamiento y ceguera por llevarla a la cama, obvió cualquier evidencia de lo contrario, una tan evidente como el hecho de que había acudido sin compañía a la presentación del libro de un autor prácticamente desconocido.
Como si las almas gemelas se movieran por motivos puramente egoístas, ellos confluyeron en ese sitio y tomaron la misma decisión: llevarse respectivamente a la cama y disfrutar tanto como el opuesto ayudase en función de sus ganas y experiencia. Para ello adoptaron los papeles apropiados, según sus prejuicios, a la situación: ella haría de joven algo tonta embelesada por la fama y él pasaría por un atractivo maduro interesado en nuevos artistas.
En qué terminó todo esto ya lo sabemos: ella buscando su ropa por la habitación, hablando de cualquier cosa trivial para que ni se le ocurriese pedirle su número de teléfono y deseando salir de aquella habitación en la que ya no había nada divertido o interesante que hacer; y él, con su orgullo inflamado por su joven y tersa conquista a la que creía haber dado a conocer un mundo de experiencia inaccesible para muchas.


Saludos

CXVI

-"De esa masa estamos hechos, mitad indiferencia y mitad ruindad"  José Saramago - Ensayo sobre la ceguera

-"[...], pero también es cierto, si eso le sirve de consuelo, que si antes de cada acción pudiésemos prever todas sus consecuencias, nos pusiésemos a pensar en ellas seriamente, primero en las consecuencias inmediatas, después, las probables, más tarde las posibles, luego las imaginables, no llegaríamos siquiera a movernos de donde el primer pensamiento nos hubiera hecho detenernos"  José Saramago - Ensayo sobre la ceguera

-"No encontró respuesta, las respuestas no llegan siempre cuando uno las necesita, muchas veces ocurre que quedarse esperando es la única respuesta posible"  José Saramago - Ensayo sobre la ceguera

-"Las palabras son así, disimulan mucho, se van juntando unas con otras, parece como si no supieran a dónde quieren ir, y, de pronto, por culpa de dos o tres, o cuatro que salen de repente, simples en sí mismas, un pronombre personal, un adverbio, un verbo, un adjetivo, y ya tenemos ahí la conmoción ascendiendo irresistiblemente a la superficie de la piel y de los ojos, rompiendo la compostura de los sentimientos"  José Saramago - Ensayo sobre la ceguera


Saludos

La hoguera (Relato)

Hace frío en la oscuridad. El gélido viento te golpea como si transportase esquirlas de hielos glaciares; y su huracanado siseo te recuerda a cada momento lo desamparado que estás, lo débil e indefenso que te encuentras ahí, esperando que alguien te encuentre y te tienda su mano.
Pero, como si de un pueblo fantasma se tratase, las únicas manos que hay en los alrededores son las tuyas, así que ya va siendo hora de usarlas en algo productivo.
No importa cómo, si con el esfuerzo de frotar incansablemente dos palos, o usando el mechero que, por si acaso, siempre llevas en el bolsillo, pero una hoguera arde frente a ti.
La oscuridad se ha disipado y el frío ha quedado en un ligero entumecimiento de tus articulaciones que, calculas, en poco rato también desaparecerá. Incluso empiezas a sentirte menos solo, menos triste: la danzarina llama te embelesa y entretiene mientras el crepitar de la madera al arder te trae ecos de viejas voces conocidas que ya creías haber olvidado.
Todo irá bien mientras esté junto a la hoguera. Esa idea te ilusiona y da esperanza. No importa lo que venga mañana, ni siquiera si el mañana viene o no: la hoguera sería bastante, más que suficiente para aguantar toda una vida.
Pero la llama empieza a apagarse conforme la madera se consume. Cada vez menos brillante, a cada momento menos cálida. Y tú no quieres volver al frío y a la oscuridad, no es justo, no te lo mereces; así que empiezas a echar en la hoguera todo lo que tienes a mano, incluso aquellas cosas que nunca pensabas que, llegado el momento, sacrificarías. Porque la hoguera se ha convertido en lo más importante que tienes, en lo más importante nunca tendrás. Y esa hoguera, antes angelical y salvadora, ahora se ha convertido en un monstruo que todo lo consume, que nunca se sacia y que, indefectiblemente, te terminará abandonando.
Acurrucado, abrazado a tus propias piernas, ves como los últimos rescoldos agotan su rojiza existencia. Cenizas negras es todo lo que queda, hasta que el viento, que ahora vuelves a sentir, las esparce por doquier.


Saludos

CXV

-"Sabed que no hay nada más noble, más fuerte, más bueno, más sano ni más útil en la vida que un buen recuerdo, sobre todo si procede de la infancia, de la casa paterna."  Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov

-"Y prefiero al constance y al opio y a los nuits / el licor de tu boca donde triunfa el amor; / cuando hacia ti mis ansias parten en caravana / tus ojos son cisternas para aplacar mi hastío."  Charles Baudelaire - Las flores del mal: Sed non satiata

-"Lo mismo que un tabique la noche se espesaba, / y, en lo oscuro, mis ojos presentían tus pupilas, / y bebía en tu aliento, ¡oh veneno! ¡oh dulzura!"  Charles Baudelaire - Las flores del mal: El balcón

-"Tu cabeza, tu gesto, tu aire / como un bello paisaje, son bellos; / juguetea en tu cara la risa / cual fresco viento en claro cielo."  Charles Baudelaire - Las flores del mal: A la que es demasiado alegre


Saludos

Afortunado (Relato)

No puedo creerme la suerte que tengo. Cualquiera me envidiaría si fuese contando esto por ahí, así que suelo guardarme de ir pregonándolo.
Hace más de un año que estoy sin trabajo: me echaron en uno de esos ERE's tan de moda últimamente. Por supuesto eso desestabilizó toda mi economía. Un coche recién comprado del que no puedo pagar ni la gasolina y una hipoteca a 30 años que he renunciado a amortizar.
Por supuesto, y en vista de que me van a embargar la casa más pronto que tarde, he tenido que volver a casa de mis padres. Son tan mayores como maniáticos: siguen tratándome como si tuviera los veinte años que tenía cuando me fui de casa y, lo que entonces eran pequeñas peculiaridades, ahora son chifladuras de viejos con la cabeza medio perdida.
Mis amigos no paran de darme consejos de mierda: oportunidades de inversión (como si tuviese dinero para invertir); sitios en los que buscar empleo (como si no me conociese todos y cada uno de los portales, instituciones y empresas que se dedican a ello); maneras de sobrellevar el día a día en casa (como si ellos conociesen a mis padres tanto como yo). Soporto discursos sobreprotectores de gente que tiene mi edad y que, sistemáticamente, han tomado peores decisiones en la vida que yo.
Mi existencia ha retrocedido casi 15 años en el transcurso de los últimos meses, con la única diferencia de que no estoy estudiando.
Pero tengo muchísima suerte, tanta que no puedo menos que compadecerme del resto de mortales.
Ella está conmigo. No veo suficientes razones por las que me podría haber elegido, pero fue así. Me dice que soy importante. Me dice que soy especial. Y si alguna vez me creí el mejor, fue porque ella lo dijo.


Saludos

CXIV

-"Dentro de la lógica de nuestra humanidad nos creemos la mentira y nadie aguanta la verdad"  Calle 13 - El aguante

-"Pudiste matar mi corazón y hacer que todas me recuerden a ti, pero recuerda que un zombi ya no puede sentir"  Tote King - Palabra de honor con Halberto el Cheff

-"En la naturaleza no hay nada ridículo, aunque piense el hombre lo que le parezca con sus prejuicios. Si los perros pudieran razonar y criticar, encontrarían seguramente tal ridículo, siendo más aún, en las relaciones sociales de las personas, de sus amos; mucho más, te lo repito, pues estoy convencido de que entre nosotros hay bastantes tonterías"  Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov

-"I am done with perfection. Chasing her leaves me with nothing but pain. Unlike you, she isn't true"  Weezer - Devotion


Saludos

Omega

Es una gran mentira eso de que el esfuerzo siempre se ve recompensado. Lo único seguro tras el esfuerzo es la satisfacción personal, el sentir que cada gota de sudor y lágrimas tenía un fin último y supremo: hojas de laurel imaginarias, tan reales que casi podrías sentir su olor al llevarlas en la cabeza a modo de corona.
Cuando, por capricho del destino, esfuerzo y recompensa llegan de la mano nada más importa, todo se olvida; el éxtasis eclipsa la propia existencia y esos momentos, segundos de oro que enmarcar, son las reservas de las que haremos uso en épocas de vacas flacas y sequías de ánimo.

Hacer cosas por el mero deseo de querer hacerlas: no con la intención de agradar, ni de convencer, ni de aparentar. No soy un político en campaña electoral. La honestidad de sueños por cumplir es la que habla por mí, yo me limito a editar y corregir: palabras bonitas para un buen mensaje.
En este caso, cualquier esfuerzo que pueda suponer no tiene ningún fin. El mensaje es el principio y el fin.
Podría inundar tus días de palabras. Hasta ahogarme. Es lo único que tengo.


Saludos

Graznido: Las noches...

Las noches, sin agua fresca, son un mundo inhabitable.

El trovador (Relato)

Érase una vez un trovador que vivía en un continuo anacronismo: su época era otra. No tenía nada sobre lo que componer versos: no había caballeros de refulgente armadura; ni malvados magos que mantuviesen cautivas a frágiles doncellas; ni dragones de los que, tras darles muerte, una flor brotase de su pecho sangrante. No había nada parecido a un sentido del honor.
La existencia del trovador era triste. Lo que antaño hubieran sido historias épicas con final feliz, ahora eran historias turbias y oscuras, tan míseras y deprimentes como la propia realidad: no conseguía escribir nada positivo porque no encontraba nada positivo sobre lo que escribir.
Sin embargo, el trovador no se rendía: deambulaba errante por el mundo en busca de historias humanas que difundir; preguntaba a cada persona que encontraba en el camino por alguna historia virtuosa, pero se reían de él y le tomaban por loco "La época de los héroes y las princesas ya hace mucho que acabó" le decían.
Cierta noche, cansado y desesperado por su infructuosa búsqueda, alzó la vista al cielo y allí la encontró: no era la estrella más brillante, ni pertenecía a ninguna constelación conocida; pero su color, un azul intenso, la hacía especial en el homogéneo firmamento. Desde el principio, el trovador quedó embrujado e inspirado por el particular brillo de esa estrella. Esa misma noche compuso los más bellos versos que se habían escuchado en los últimos siglos.
Era tal la obsesión que la estrella infundió en el trovador que este, sin dudarlo, comenzó a usarla como luz guía: cada noche la buscaba en el negro manto de la noche y encaminaba sus pasos en la dirección que seguía la estrella.
Pero, cual sería su desilusión, cuando se dio cuenta de que, día tras día, la estrella se alejaba de él: la rotación del planeta era más rápida de lo que el trovador era capaz de viajar durante el día. A pesar de que solo paraba para descansar y alimentarse, el universo le separaba de la estrella a la que, hipnotizado, le dedicaba cada poema y cada pensamiento.
Llegó la noche en que la estrella casi se perdía en el horizonte. ¡Qué triste fue esa noche para el trovador! Maldijo las lágrimas que, por la pena de la despedida, brotaban de sus ojos ya que le impedían una visión clara de su azulada estrella. Cuando, para desgracia del trovador, amaneció, este se encontraba seco y vacío; abandonado.
Su único consuelo era pensar que, en el cíclico movimiento del universo, volvería a ver a la estrella azul pasados varios meses. Cómo de angustiosa fue esa espera nadie puede saberlo: se veía al trovador deambular como un alma en pena sin más motivación que contar los días que habían pasado desde que se despidió de su estrella.
Los meses pasaban y pasaban, mientras la angustia del trovador crecía y crecía.
El mes en el que la estrella tenía que haber vuelto al firmamento llegó, pero no así lo hizo la estrella. El trovador creyó morir cuando, identificando las estrellas que rodeaban a la suya, no encontró el brillo azul de su obsesión entre ellas. No podía comprenderlo: la había acompañado en su viaje mientras pudo; la mantuvo en su recuerdo todos y cada uno de los días que no la tuvo a la vista; y ahora, sin motivo aparente, la estrella no estaba allí. Si lloró el día de la despedida, más lloró el día que no volvió a verla.
En su inconsolable desesperación, el trovador buscó al más sabio de los astrónomos para preguntarle cómo podía haber ocurrido ese hecho, cómo una estrella había desaparecido de la existencia dejándole a él desamparado y solo.
El sabio, compadecido del trovador y sin una explicación lógica con la que responder, le dijo estas palabras:
"Esa estrella, fugaz y errante como tú, también te estuvo buscando cuando os separasteis; ella dio tanto sentido a tu existencia como tú diste sentido a la suya. Sin tus palabras inspiradas por su brillo ella no podría haber brillado. Al perderos de vista su brillo se fue apagando, hasta desaparecer, al no poder escuchar tus poemas dedicados a ella, así como su ausencia apagaba la belleza de tus escritos. Fuisteis un regalo del destino el uno para el otro. Ahora, no permitas que el recuerdo de su brillo también se apague en tu memoria. Sigue escribiendo sobre ella y así brillará por siempre en ti"
Y así fue como, desde entonces, en cada verso de cada poema, el trovador hizo un homenaje a la estrella azul que por siempre brilló en sus parpados cada vez que cerraba los ojos.


Saludos

CXIII

-"La inteligencia emplea rodeos y se esconde. La inteligencia es desleal, hay honradez en la estupidez. Cuanto más estúpidamente exprese la desesperación que me atormenta, mejor será para mí"  Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov

-"Feelings like I've gotta get you out of my life"  The Offspring - Feelings

-"My body feels young but my mind is very old"  Oasis - Half The World Away

-"Todos pensamos más o menos parecido: nos creemos tan lúcidos que a veces nos fundimos"  Hazhe - El silencio me habla de ti con Dani Ro


Saludos

CXII

-"...había vivido demasiado poco para saber que no hay nada tan inminente como lo imposible, y que siempre hay que prever lo imprevisto"  Victor Hugo - Los miserables

-"El día pasa volando cuando estás evitando conscientemente lo que se supone que debes hacer"  Bill Watterson - Calvin & Hobbes

-"Cálmate. Nervioso no sirves para nada. Respira tranquilamente. Respira profundamente. Sólo necesitas suerte. Mucha suerte. Enormes, ingentes cantidades de suerte. Y no iría mal una ayudita por parte de Dios"  Sin City: La gran masacre

-"Carreteros de torpes botas sacaban rodando barriles de sordo retumbo del almacén Prince y los subían entrechocándolos al carro de la cervecería. En el carro de la cervecería se entrechocaban barriles de sordo retumbo sacados rodando del almacén Prince por carreteros de torpes botas"  James Joyce - Ulises


Saludos

Encabalgamiento

Esa sensación flota en el aire como una pregunta incómoda que el eco repitiese una y otra vez; un mantra tóxico que termina por convertirse en un insecto metálico de miles de pies como cuchillas que desgarran el ego y la confianza. El oído soporta el ruido incesante de un motor sobrealimentado que excreta aceite y tizne; una pasta negra chorreante que inunda el cerebro y le hace sangrar y retorcerse en dolor: el centro de mando de un cuerpo quejumbroso, oxidado por el húmedo viento del desconcierto y el asqueo. Charcos de bilis comienzan a formarse en un suelo cubierto de un polvo tan viejo como las palabras nunca dichas: las que sobreviven, malditas y extenuadas, en el limbo de todo lo que es demasiado bueno como para ser tenido en cuenta. Todo se mueve tan lento que produce mareos y vómitos. Desastre y podredumbre que se mastican para intentar depurarlas y que acaban por infectar el estómago con los miles de cuerpos desmembrados abandonados como carroña tras una violenta batalla. Una luz densa y asfixiante golpea a unos ojos ya irritados por las radiaciones verdosas de las pantallas que muestran una realidad ficticia de sonrisas petrificadas y mentiras públicas; cuervos criados que te han vaciado las cuencas oculares y ahora vuelan hacia el anochecer con sus picos ensangrentados.


Saludos

CXI

-"Con frecuencia las personas, incluso las peores, son más inocentes, más simples de lo que pensamos. Y por otra parte, nosotros también"  Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov

-"What's a mob to a king? What's a king to a god? What's a god to a non-believer? Who don't believe in anything?"  Watch the Throne (Jay-Z & Kanye West) - No Church in the Wild

-"There are plenty of things that are worth dying for but you'll never know until you open that door. And reasons for living are seldom and few, and if you see one you better stick to it like glue"  Titus Andronicus - To Old Friends and New

-"I'm feeling bored, I'm not concerned. Things will be fine or they'll get worse"  The Deadly Syndrome - Doesn't Matter


Saludos

La mierda ocurre (Relato)

Eres una cucaracha; o una cochinilla; o cualquier otro bicho inmundo que haría gritar a una remilgada señorita. Estás en el agua de una taza de váter, pataleando para sobrevivir por puro instinto ya que, ni por casualidad evolutiva, sabes nadar. El pronóstico es muerte, pero puede que tu limitado intelecto animal no te permita esa deducción.
De repente: la oscuridad. Alguien se ha sentado en el inodoro y, su culo, eclipsa la luz exterior. Tú sigues pataleando; no sabes qué otra cosa hacer.
Es entonces cuando la persona que está sobre ti hace de vientre y un zurullo de tamaño considerable (de proporciones gigantescas en tu escala) cae sobre ti. Una montaña de mierda se te ha venido encima. Literalmente.
Lo que podría ser un final horrible no es sino una última esperanza: podrías trepar por el zurullo y usarlo para respirar a modo de isla a la que orillar tras un naufragio. Posteriormente, y siempre aferrado con fe ciega al zurullo, huirías de la trampa mortal que es el váter una vez ese ente superior, que ni siquiera se ha dado cuenta de tu existencia, tire de la cadena y te lance, junto con sus excrementos, al desagüe. Una vía de escape: peligrosa, sí; pero de muerte menos probable que el nadar hasta la extenuación.
Hasta la cosa más desagradable que pueda ocurrirte podría ser el primer paso de un futuro mejor.

Saludos

CX

-"Tan solo nos hace falta lo que nos hace falta..."  Antón P. Chéjov - Cuentos completos: Frutos de largas reflexiones

-"Era una de esas raras sonrisas capaz de tranquilizarnos para toda la eternidad, que solo encontramos cuatro o cinco veces en la vida. Aquella sonrisa se ofrecía -o parecía ofrecerse- al mundo entero y eterno, para luego concentrarse en ti, exclusivamente en ti, con una irresistible predisposición a tu favor. Te entendía hasta donde querías ser entendido, creía en ti como tú quisieras creer en ti mismo, y te garantizaba que la imagen que tenía de ti era la que, en tus mejores momentos, esperabas producir"  Francis Scott Fitzgerald - El gran Gatsby

-"Can we fight to save our souls?"  Billy Talent - Worker Bees

-"¡Y en cuanto a eso del recuerdo eterno!... ¡Qué tristeza!... ¡Que Dios nos conceda el recuerdo temporal, que el eterno...!"  Antón P. Chéjov - Cuentos completos: En el cementerio


Saludos

Graznido: Si estuviese dispuesto...

Si estuviese dispuesto a saltar, ¿serías tú mi red?

Soy

Soy la viva imagen de un ser querido. Porto su legado con responsabilidad y el constante temor a decepcionar.
Soy el oyente que todo lo sabe porque nunca ha dejado de escuchar. Largas e históricas conversaciones me avalan.
Soy el consejero al que no siempre se tiene en cuenta, la voz de la razón que se elige desoír.
Soy la timidez reflejada que hace recordar la timidez propia.
Soy el ejemplo a seguir con partes oscuras y turbias escondidas a buen resguardo. El respetado líder que arrastra sombras.
Soy el silencioso compañero de fatigas que sonríe cuando no quiere hablar.
Soy el niño que todos llevamos dentro.
Soy el sabio que cambiaría lo que sabe por todo lo que desconoce.
Soy la opción más complicada aunque quizá la más acertada. Una duda compleja y prolongada.
Soy el sentido común embriagado y aturdido; decisiones que parecen correctas que acaban desvirtuándose.
Soy la luz guía que sirve como referencia aún cuando, desfallecida, termina apagándose.
Soy la letanía que cansa solo escuchándola.
Soy la opinión moderada, la discusión organizada, el debate productivo.
Soy el que pregunta por verdadero interés.
Soy la constante que parece inalterable cuando todo cambia y se tambalea.
Soy el texto que lees y con el que te sientes identificado. Palabras que parecen dirigidas únicamente a ti.

Soy todo lo que me hacéis ser pero no todo lo que intento ser.


Saludos

CIX

-"I'm hearing that he tells you he can read your palms. Is he better than my love?"  The Gaslight Anthem - Bring it on

-"Yo me paseo con dolor por mi fraseo, y en el mar de las palabras sabrás que en nostalgia no escaseo porque nunca olvido un beso que ha llegado hasta el museo de mi alma"  Rapsusklei - A fuego

-"No te olvides de mí: volver es mi destino"  Los Delinqüentes - Arena en los zapatos

-"You ain't the woman of my dreams and I ain't sleepin' again. I swear, I need you here and I hope you see it clear"  Emilio Rojas - Close to me


Saludos

Aturdido (Relato)

La temperatura cayó varios grados antes de comenzar a llover.
El frío y la lluvia sorprendieron a Luis en plena calle y sin más abrigo que un fino jersey. En pocos minutos estaba calado hasta los huesos y tiritando de frío. Las manos en los bolsillos, el cuello encogido entre sus hombros y los dientes castañeteando dibujaban la perfecta imagen del alguien pasándolo mal a la intemperie.
Sin embargo, el inclemente tiempo que le azotaba le hizo sentirse vivo después de mucho tiempo.
Recientes acontecimientos en su vida le habían aturdido crónicamente, como una enfermedad que le hubiese robado la vitalidad hasta convertirlo en un autómata sin propósito ni rumbo.
Cuando salía a la calle, sin un motivo definido, se encontraba, tras un largo caminar, en sitios desconocidos a los que no recordaba haberse dirigido ni cómo haber llegado. Paso tras paso, inconscientemente, trataba de dejar atrás la realidad sin saber que, indefectiblemente, la realidad caminaba siempre a su lado.
El día de la lluvia fue un despertar: sabía que no se merecía nada de eso, que el frío y el agua eran la personificación del destino riéndose a carcajadas en su propia cara y que eso era más que injusto. De alguna manera, tomar conciencia de la aleatoriedad del infortunio, le sirvió para recuperar fuerzas. Vació el vaso de la paciencia, que tiempo atrás venía rebosando, y se dispuso a enfrentarse a todo lo que había cambiado y a aquello que él mismo habría de cambiar.
Harto de la lluvia, entró en la primera cafetería que encontró y, sentándose junto a la barra, pidió un café. El camarero, al servirle, comprobó que estaba empapado pero con una sonrisa calmada en su rostro:
-Veo que le ha cogida la tormenta de pleno. ¡Vaya diíta malo se ha presentado!
Luis, levantando la vista de la taza y manteniendo la sonrisa contestó:
-Un día tan bueno o tan malo como otro cualquiera, ¿no cree?


Saludos

Graznido: Que, a pesar de no usar nombres...

Que, a pesar de no usar nombres y ser enigmático, haya quien sepa de lo que hablo, siempre será un regalo.

Master Chef (Relato)

Tras acercarse el plato a la nariz para olerlo, cortar pequeños trozos para saborearlos poco a poco y, por último, echar una mirada de desaprobación al cocinero, se dispuso a dar su veredicto:
-Es un plato francamente decepcionante. El conjunto no tiene la consistencia que debería; se te ha desecho en varios pedazos al sacarlo de la sartén. El punto de sal es inexistente. Los ingredientes no están cortados en trozos del mismo tamaño, lo que en boca resulta caótico. No innova ni arriesga en nada. Y la presentación es sosa, horrible. Con el tiempo que llevas aquí esperaba algo de aprendizaje y progresión por tu parte. No tienes nivel para seguir cocinando aquí...
-Mamá, me he hecho una tortilla de chorizo para la cena.
-¡Respeta las decisiones del jurado! ¡Y tienes suerte de que no esté aquí tu abuela, te habría tirado la tortilla a la cara!


Saludos

CVIII

-"Si muero en cuenta atrás del 5 al 0 pienso en ti"  Elphomega - Sigo igual

-"Si algo tengo claro es que no vivo con bulla y que hasta la fecha no ha existido mejor compañía que la tuya"  Tote King - El tendedero con Chico Ocaña

-"Porque apenas te conozco, hace tanto que no te veo y yo sé que es imposible tener lo que ni pretendo pero hoy, al abrir los ojos recién despertado, habría dado cualquier cosa por tenerte aquí a mi lado"  El puchero del hortelano - Ese rato tan divino

-"You will be shocked when you discover how easy it is in life to part ways with people forever. That's why when you find someone you wanna keep around you do something about it."  How I met your mother


Saludos

Graznido: Solo incumplo...

Solo incumplo las promesas que me hago a mí mismo.

La sonrisa del payaso

Un hombre va al médico y le dice que está deprimido, que la vida es dura y cruel. Dice que se siente solo en un mundo amenazador. El médico le dice:
-El tratamiento es muy sencillo: el gran payaso Pagliacci está en la ciudad. Vaya a verle, eso le animará.
El hombre rompe a llorar.
-Pero doctor; -le dice- yo soy Pagliacci.

Tenía pensado escribir sobre como, en ocasiones, toca sonreír y hacer reír sin ganas y con un nudo en la garganta; un automatismo social que te evite hablar sobre aquello que no quieres estar viviendo. Sobre como es más fácil responder un ambiguo "No me puedo quejar" a un comprometido "¿Cómo estás?". Sobre como, en ciertas travesías, ni la música te sirve de analgésico.

Pero, igual que te adormece hasta la pesadilla, lo sorprendente e inesperado hace que, como un cubo de agua fría, te despiertes en la realidad de un corazón latiendo acelerado.
Después de que te veas zarandeado y caído en el suelo hay quien, sin saberlo, te ha tendido la mano (todo un brazo) y te ha ayudado a levantar. Alegría e ilusión contagiadas y utilizadas de reconstituyente.
Un brindis por esos días largos suficientemente buenos.

Saludos


Especial dedicación a todo un equipo.

Graznido: ¿De qué sirve ser...

¿De qué sirve ser un sabio cuando no creen en ti?

Por la noche

El sonido de las calles varía. Lo que durante el día es un ruido constante y homogéneo, casi monótono, por la noche se convierte en una algarabía de elementos perfectamente identificables.
Las voces transmiten, a gritos, sus conversaciones etílicas: mitad verdad, mitad delirio. Palabras secretas proclamadas al falso amparo de la noche.
Durante el día los motores de los coches funden sus sonidos mecánicos en un gran ruido de motor y ruedas girando que parece hacer funcionar la ciudad. Por la noche el ruido de cada motor quiere contarte la historia de su trayecto: desde lejos trata de avisar su llegada para, al pasar a tu lado, saludar y despedirse a un tiempo.
Incluso mis pasos suenan distintos. Amortiguados por un festival de ruidos nocturnos, mis pasos suenan frágiles y etéreos, arrítmicos, clandestinos y cansados. Cada paso es otro número de una cuenta atrás hasta el final de la noche y, al mismo tiempo, una promesa de lo que me espera al girar la siguiente esquina.
Un caos sonoro transformado en sinfonía orgánica salpicada de cristales rotos; sirenas; acelerones y frenazos de coches; risas y llantos; persianas metálicas cerrándose y grupos de personas en movimiento. Música de moda filtrándose por puertas que se abren y se cierran en un continuo trasiego de gente, sonando como una trompeta con sordina.
Camino a través del ruido y la música nadando entre ondas sonoras, haciendo bailar a objetos inanimados, danzando con ninfas borrachas convertidas en princesas por la magia de la música que compongo en mi cabeza.

Las calles siguen sonando vívidamente mucho rato después de llegar a la quietud de casa, como fantasmas de una noche que se niega a desaparecer.

Saludos

CVII

-"Los seres humanos son felices mientras conservan el poder receptivo y el poder de reaccionar con sorpresa y gratitud a algo exterior. Mientras tengan esto, tendrán, como lo han declarado siempre los más grandes genios, ese algo que está presente en la niñez y que puede preservar y vigorizar la virilidad. En cuanto el yo interior se siente conscientemente como algo superior a cualquiera de los dones que puede recibir, o a cualquiera de las aventuras de las que puede disfrutar, aparece una especie de melindrería que se devora a sí misma y un desencanto por anticipado, que cumple con todos los emblemas tartáreos de sed y desesperación."  G. K. Chesterton - Si tuviera que predicar un único sermón

-"Tal vez existen cosas que son demasiado grandiosas para que ocurran y demasiado grandes para pasar por las estrechas puertas del nacimiento. Pero, a la vez, este mundo es demasiado pequeño para el alma del hombre; y desde el fin del Edén, ni el mismo cielo resulta lo bastante grande para los amantes."  G. K. Chesterton - Si don Juan de Austria se hubiera casado con la reina María de Escocia

-"Toda su ambición se cifraba en un buen pasar sin accidentes. Pero ¿quién puede prevenir los accidentes y menos evitarlos cuando vienen derechos?"  Ramón J. Sender - En la vida de Ignacio Morel

-"Sí, cada aliento, cada latido y sentimiento están escondidos esperando su momento. No es infinito el firmamento, pero no podrás calcular nunca lo que siento."  Sharif - El exilio de mi folio con Pablo


Saludos

Cinco minutos

Cinco minutos no como medida de tiempo, sino como aviso y magnitud de cambio. Como los cinco minutos de propina en la cama después de sonar el despertador.
Cinco minutos antes de moverte, antes de empezar nada. Tantos cinco minutos como hagan falta.
Nada de precisión; nada de cronómetro y reloj: cinco minutos sensoriales.
Cinco minutos positivos, para parar y respirar, para relajarse y pensar, para disfrutar de la compañía.
Cinco minutos en los que nada importe más allá de disfrutar ese tiempo muerto.
El contexto por encima del tiempo; el presente por encima del futuro; las ilusiones por encima de la realidad.
Cinco minutos que nunca querrías que terminasen, que pides prestado como prórroga de un buen momento.
Cinco minutos simbólicos elevados a costumbre y necesidad.
Una torta en la cara de la moderna prisa por todo; un campesino observando sus sembrados con una brizna de hierba entre los dientes.
Cinco minutos en los que recordar de dónde vienen los cinco minutos.

Saludos

Cierra los ojos

Cierra los ojos y camina. ¿Cuántos pasos serías capaz de dar antes de volver a abrirlos? ¿Qué temes más, el desconocimiento y la inseguridad de saber dónde te llevará el siguiente paso, o el dolor que te provocaría golpearte contra algo o caer en el abismo que podría abrirse a tus pies?
Cierra los ojos y camina. Mi voz guiará tus pasos. ¿Harías caso de lo que te diga con fe ciega? ¿Entreabrirías los ojos para asegurarte de que no miento, de que te dirijo con seguridad hasta tu destino? ¿Desoirías mis palabras y, simplemente, te dirigirías hacia el origen de mi voz?
Cierra los ojos y camina. Te cogeré de la mano y caminaré a tu lado. ¿Compartirías mi futuro sin saber dónde te llevaré? ¿Soltarías mi mano si el suelo se vuelve irregular o la apretarías con más fuerza? ¿Seguirías confiando en mí si en algún momento tropezamos?

Abre los ojos. Tu camino es tuyo.

Saludos

CVI

-"La más alta utilidad de los grandes maestros de la literatura no es la literaria; está más allá de su soberbio estilo e incluso de su inspiración emotiva. La primera utilidad de la buena literatura reside en que impide que un hombre sea meramente moderno. Ser meramente moderno es condenarse a una definitiva estrechez; así como gastar nuestro último dinero terrenal en el sombrero más nuevo es condenarnos a lo pasado de moda. El camino de los siglos antiguos está empedrado de méritos modernos. La literatura, la literatura clásica y permanente, cumple su mejor misión al recordarnos sin cesar el regreso, la vuela completa de la verdad y al contrastar otras más viejas ideas con las ideas ante las cuales, por un momento, podemos estar dispuestos a inclinarnos. El modo en que lo hace, sin embargo, es lo bastante peculiar como para que, en principio, valga la pena tratar de comprenderlo."  G. K. Chesterton - El hombre corriente: Sobre la lectura

-"And I'll be with you through the dark so that you do not go through the dark alone on your own"  The Gaslight Anthem - Biloxi Parish

-"Por una de esas extrañas asociaciones que nadie conseguirá entender jamás, un gran número de personas ha llegado a creer que la frivolidad está relacionada con la diversión. En realidad, nadie puede divertirse realmente si no es alguien serio."  G. K. Chesterton - El hombre corriente: El hombre frívolo

-"I'm far too proud to cry, and refuse to taste my pride. Everyday's the same so I drink to hide the pain inside. So it comes to pass my time, when I breakdown and say goodbay. I begin to close my eyes, hide the pain inside"  Diabolic - 12 Shots feat. Nate Augustus


Saludos

Todos tenemos un barco

Mi barco me lleva donde quiero; paisajes ya visitados, nuevos puertos por descubrir, rutas sin planificar. Despliego velas cuando quiero viajar rápido. A veces, simplemente, disfruto flotando en la inmensidad del mar.
Desde mi barco observo costas, playas y acantilados; una miríada de estrellas en las noches despejadas; la profundidad azul verdosa del agua. El azul fundiéndose con el azul en el horizonte.
En mi barco cada vez me acompañan más libros y canciones. Muchos botellines de cerveza vacíos.
Preparo grandes manjares en mi barco; fastuosos banquetes y frugales comidas.
Una escala siempre cuelga por la borda de mi barco; a veces la tentación de saltar, sin importar la temperatura del agua, es imposible de vencer.
Fenómenos atmosféricos se alían para hundir mi barco; olas gigantes y vientos huracanados que me lanzan contra afiladas rocas. La fragilidad de una cáscara de nuez. La resistencia de un acorazado. Siempre salimos victoriosos: no estaría aquí si fuera de otra manera.
En mi barco medito con la calma y calidez de los días soleados; grito hasta romperme la garganta en lenguajes inventados imaginando que alguien me escucha y entiende; corro desnudo por la cubierta en una ficticia caza de ancestrales animales salvajes; mantengo diálogos entre dos contertulios en infinito desacuerdo; cuento los dedos de mis manos hasta que hacen un número impar; dirijo una orquesta plagada de músicos virtuosos; me enfrento, retador, a deidades ya olvidadas; espero que las cosas cambien para algún día volver; hago planes de acontecimientos que nunca sucederán.
Mi barco me permite ser libre, ser yo; ni fingir ni actuar. Aislarme del resto; de sus fingimientos y actuaciones.
La capacidad de mi barco es limitada, pero siempre hay hueco para ti.

Saludos

CV

-"En algún otro lugar otras voces gritan ¡Ahí viene!; eso es morir."  Bestias del sur salvaje

-"Era simple condición humana: todo claudicante necesita a otros, del mismo modo que un traidor anhela que haya más traidores. Eso significa consuelo, o justificación, y permite dormir mejor. El ser humano pasa la mayor parte de su vida buscando pretextos para atenuar el remordimiento propio. Para borrar claudicaciones y compromisos. Necesita la infamia ajena para sentirse menos infame. Eso explica el recelo, la incomodidad, incluso el rencor suscitados por quienes no transigen."  Arturo Pérez-Reverte - El francotirador paciente

-"Show love with no remorse and climb onto your seahorse and this ride is right on course. This is the way I wanted it to be with you; this is the way I knew that it would be with you."  Red Hot Chili Peppers - Dosed

-"If I could be with you tonight I would sing you to sleep. Never let them take the light behind your eyes. One day I'll lose this fight as we fade in the dark. Just remember you will always burn as bright"  My Chemical Romance - The light behind your eyes


Saludos

El banco del parque (Relato)

Ese era el sitio. El banco más cercano al puente sobre el lago del parque. Allí habían acordado reunirse y, para reconocerse, ambos llevarían una prenda de color verde. Él decidió llevar una sudadera de marca surfera que se había comprado siendo un chaval y que todavía conservaba con cariño varios años más tarde.
Se habían conocido en un foro sobre series. Compartían gustos parecidos y, lejos de los fanatismos de otros foreros, preferían hacer valoraciones argumentadas sobre las novedades de la temporada y los nuevos capítulos de las series veteranas. Con la excusa de pedir alguna recomendación él le envió un mensaje privado y, poco a poco, fueron intimando mientras avanzaban las temporadas de sus series favoritas. Cuando él supo que vivían en la misma ciudad lo consideró una jugada del destino: que alguien como él conectase de esa manera con alguien como ella (creía conocerla totalmente) y que, por puro azar, viviesen en la misma ciudad tenía que significar algo.
Así fue como reunió el valor para pedirle una cita; verse por primera vez tras largas y nocturnas conversaciones sobre todo y nada, cualquier cosa. Al principio, por la sorpresa suponía, ella se había mostrado recelosa (al fin y al cabo nunca sabes quien se esconde al otro lado de la pantalla); pero terminó convenciéndola y así concretaron una fecha, un lugar y un método para reconocerse.
Ahora, sentado en el banco, esperaba sobrellevando su nerviosismo con paciencia e ilusión.
Y esperó. Esperó. Esperó... Y comenzó a cansarse y a tener miedo: miedo de haber sido rechazado sin posibilidad de explicarse, miedo de no ser suficiente para nadie, miedo de no poder confiar ni en quien creía conocer.
Y aquella voz, ese mensaje de autodestrucción, volvió a despertarse en su interior: demasiado poco agraciado como para atraer a ninguna mujer, demasiado tímido como para intentarlo. Indefectiblemente solo para siempre.
-¿Qué te pasa, zagal? Tienes la cara mustia.
Sin que se diese cuenta, un señor mayor, más bien calvo y regordete se había sentado a su lado en el banco y le miraba interesado con las manos apoyadas en su bastón.
-¿Disculpe?- preguntó él. En su abstracción no había escuchado la pregunta.
-Que tienes cara de funeral, muchacho. ¿Te ha pasado algo?¿Algún problema con tu parienta?
La sonrisilla del vejete al hacerle esa pregunta se le contagió.
-¿Parienta? Bueno, podría usted llamarla así, pero es más complicado que eso...
-Si es complicado cuéntamelo para que lo entienda. Tengo toda la tarde y no me he traído pan para echarle a las palomas.
De nuevo una sonrisa se dibujó en su cara y, sin saber muy bien porqué, le relató su historia: como se "conocieron", como hoy iban realmente a conocerse, como ella no se había presentado y, como linea de desarrollo de su relato, brochazos aquí y allá, las esperanzas e ilusiones que se había construido con respecto a ella.
Las expresiones del señor deambulaban desde la sorpresa hasta la incomprensión, pasando por el más absoluto interés.
-...y eso es todo. Aquí he terminado, el día que iba a conocer por fin a la chica que me gusta, hablando con usted en un banco de un parque.
El viejo no dejó de mirarle de arriba a abajo y de abajo a arriba mientras parecía reflexionar sobre todo lo que había escuchado. Tras volver a mirar a los ojos del joven pareció encajar todas las piezas de un rompecabezas mental.
-No creo que pueda darte consejos sobre mujeres, desde luego no sobre cómo conquistarlas. Yo me casé con mi señora siendo los dos jóvenes, rondando los dos la veintena. Estuvimos juntos hasta que la pobre falleció hace tres años- su tono era solemne, como si estuviera desvelando el secreto de la vida a un incrédulo -Durante todos mis años junto a ella no dejé de preguntarme por qué yo, qué había visto en mí que ni siquiera yo veía, cómo pude tener la suerte de conquistarla. Nunca encontré una respuesta, o quizá nunca me convencí de que la respuesta era tan sencilla como "Porque sí" o "Y por qué no". Supongo que lo que intento decir es que las relaciones, no sé si siendo más fáciles o más difíciles ahora que en mi época, simplemente surgen: algunas llevan a callejones sin salida; otras terminan en accidente; pero otras, y no tienes que pensar que no te pasará a ti, son el mejor viaje que nunca emprenderás.
No era ninguna revelación, nada que él no hubiese pensado en algún momento, pero al escucharlo en palabras ajenas pareció cobrar más verdad. Lo que era un estrepitoso fracaso, puesto en la perspectiva de toda una vida por delante, se transformó en un simple traspiés, algo que contar como una anécdota triste.
Mientras esta conclusión se generaba en su cabeza, el señor se había puesto en pie y se arreglaba las solapas de su chaqueta para cubrirse el cuello.
-Y alegra esa cara, chaval. Peor estamos los viejos.
Con esta generalidad, tan ridícula como cierta, se marchó. Una última gota de humor, otra muestra de lucidez.


Saludos

El chivatazo

Aquel chivatazo, una mera indiscreción, fue una puerta abierta que me permitía comenzar una nueva historia. Historia que puede que se hubiese comenzado en cualquier desarrollo de los acontecimientos, como si cualquier linea temporal condujese al mismo hecho, vías llegando a una estación. Resulta tan complicado pensar que no hubiese ocurrido así.
Igual que resulta imposible comprobar lo que hubiera ocurrido sin ese chivatazo. Quizá ninguna puerta se abría abierto, una sola vía recta y tan lejana como el horizonte. El presente sería distinto. Resulta tan doloroso pensar que hubiese sido así.
Aquello de la casualidad o la causalidad.
Igual que era una casualidad o una causalidad el hecho de poder recibir ese chivatazo, esa indiscreción, en ese lugar, en ese contexto, en esa experiencia.
Aquella histórica propuesta, una mera idea de futuro, fue una puerta abierta que me permitía comenzar una nueva historia en un nuevo lugar. Un punto de inflexión desviando una función exponencialmente. Sin duda, el presente sería tan distinto.


Saludos