-"Sabed que no hay nada más noble, más fuerte, más bueno, más sano ni más útil en la vida que un buen recuerdo, sobre todo si procede de la infancia, de la casa paterna." Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov
-"Y prefiero al constance y al opio y a los nuits / el licor de tu boca donde triunfa el amor; / cuando hacia ti mis ansias parten en caravana / tus ojos son cisternas para aplacar mi hastío." Charles Baudelaire - Las flores del mal: Sed non satiata
-"Lo mismo que un tabique la noche se espesaba, / y, en lo oscuro, mis ojos presentían tus pupilas, / y bebía en tu aliento, ¡oh veneno! ¡oh dulzura!" Charles Baudelaire - Las flores del mal: El balcón
-"Tu cabeza, tu gesto, tu aire / como un bello paisaje, son bellos; / juguetea en tu cara la risa / cual fresco viento en claro cielo." Charles Baudelaire - Las flores del mal: A la que es demasiado alegre
Saludos
martes, 27 de mayo de 2014
domingo, 25 de mayo de 2014
Afortunado (Relato)
No puedo creerme la suerte que tengo. Cualquiera me envidiaría si fuese contando esto por ahí, así que suelo guardarme de ir pregonándolo.
Hace más de un año que estoy sin trabajo: me echaron en uno de esos ERE's tan de moda últimamente. Por supuesto eso desestabilizó toda mi economía. Un coche recién comprado del que no puedo pagar ni la gasolina y una hipoteca a 30 años que he renunciado a amortizar.
Por supuesto, y en vista de que me van a embargar la casa más pronto que tarde, he tenido que volver a casa de mis padres. Son tan mayores como maniáticos: siguen tratándome como si tuviera los veinte años que tenía cuando me fui de casa y, lo que entonces eran pequeñas peculiaridades, ahora son chifladuras de viejos con la cabeza medio perdida.
Mis amigos no paran de darme consejos de mierda: oportunidades de inversión (como si tuviese dinero para invertir); sitios en los que buscar empleo (como si no me conociese todos y cada uno de los portales, instituciones y empresas que se dedican a ello); maneras de sobrellevar el día a día en casa (como si ellos conociesen a mis padres tanto como yo). Soporto discursos sobreprotectores de gente que tiene mi edad y que, sistemáticamente, han tomado peores decisiones en la vida que yo.
Mi existencia ha retrocedido casi 15 años en el transcurso de los últimos meses, con la única diferencia de que no estoy estudiando.
Pero tengo muchísima suerte, tanta que no puedo menos que compadecerme del resto de mortales.
Ella está conmigo. No veo suficientes razones por las que me podría haber elegido, pero fue así. Me dice que soy importante. Me dice que soy especial. Y si alguna vez me creí el mejor, fue porque ella lo dijo.
Saludos
Hace más de un año que estoy sin trabajo: me echaron en uno de esos ERE's tan de moda últimamente. Por supuesto eso desestabilizó toda mi economía. Un coche recién comprado del que no puedo pagar ni la gasolina y una hipoteca a 30 años que he renunciado a amortizar.
Por supuesto, y en vista de que me van a embargar la casa más pronto que tarde, he tenido que volver a casa de mis padres. Son tan mayores como maniáticos: siguen tratándome como si tuviera los veinte años que tenía cuando me fui de casa y, lo que entonces eran pequeñas peculiaridades, ahora son chifladuras de viejos con la cabeza medio perdida.
Mis amigos no paran de darme consejos de mierda: oportunidades de inversión (como si tuviese dinero para invertir); sitios en los que buscar empleo (como si no me conociese todos y cada uno de los portales, instituciones y empresas que se dedican a ello); maneras de sobrellevar el día a día en casa (como si ellos conociesen a mis padres tanto como yo). Soporto discursos sobreprotectores de gente que tiene mi edad y que, sistemáticamente, han tomado peores decisiones en la vida que yo.
Mi existencia ha retrocedido casi 15 años en el transcurso de los últimos meses, con la única diferencia de que no estoy estudiando.
Pero tengo muchísima suerte, tanta que no puedo menos que compadecerme del resto de mortales.
Ella está conmigo. No veo suficientes razones por las que me podría haber elegido, pero fue así. Me dice que soy importante. Me dice que soy especial. Y si alguna vez me creí el mejor, fue porque ella lo dijo.
Saludos
miércoles, 21 de mayo de 2014
CXIV
-"Dentro de la lógica de nuestra humanidad nos creemos la mentira y nadie aguanta la verdad" Calle 13 - El aguante
-"Pudiste matar mi corazón y hacer que todas me recuerden a ti, pero recuerda que un zombi ya no puede sentir" Tote King - Palabra de honor con Halberto el Cheff
-"En la naturaleza no hay nada ridículo, aunque piense el hombre lo que le parezca con sus prejuicios. Si los perros pudieran razonar y criticar, encontrarían seguramente tal ridículo, siendo más aún, en las relaciones sociales de las personas, de sus amos; mucho más, te lo repito, pues estoy convencido de que entre nosotros hay bastantes tonterías" Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov
-"I am done with perfection. Chasing her leaves me with nothing but pain. Unlike you, she isn't true" Weezer - Devotion
Saludos
-"Pudiste matar mi corazón y hacer que todas me recuerden a ti, pero recuerda que un zombi ya no puede sentir" Tote King - Palabra de honor con Halberto el Cheff
-"En la naturaleza no hay nada ridículo, aunque piense el hombre lo que le parezca con sus prejuicios. Si los perros pudieran razonar y criticar, encontrarían seguramente tal ridículo, siendo más aún, en las relaciones sociales de las personas, de sus amos; mucho más, te lo repito, pues estoy convencido de que entre nosotros hay bastantes tonterías" Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov
-"I am done with perfection. Chasing her leaves me with nothing but pain. Unlike you, she isn't true" Weezer - Devotion
Saludos
domingo, 18 de mayo de 2014
Omega
Es una gran mentira eso de que el esfuerzo siempre se ve recompensado. Lo único seguro tras el esfuerzo es la satisfacción personal, el sentir que cada gota de sudor y lágrimas tenía un fin último y supremo: hojas de laurel imaginarias, tan reales que casi podrías sentir su olor al llevarlas en la cabeza a modo de corona.
Cuando, por capricho del destino, esfuerzo y recompensa llegan de la mano nada más importa, todo se olvida; el éxtasis eclipsa la propia existencia y esos momentos, segundos de oro que enmarcar, son las reservas de las que haremos uso en épocas de vacas flacas y sequías de ánimo.
Hacer cosas por el mero deseo de querer hacerlas: no con la intención de agradar, ni de convencer, ni de aparentar. No soy un político en campaña electoral. La honestidad de sueños por cumplir es la que habla por mí, yo me limito a editar y corregir: palabras bonitas para un buen mensaje.
En este caso, cualquier esfuerzo que pueda suponer no tiene ningún fin. El mensaje es el principio y el fin.
Podría inundar tus días de palabras. Hasta ahogarme. Es lo único que tengo.
Saludos
Cuando, por capricho del destino, esfuerzo y recompensa llegan de la mano nada más importa, todo se olvida; el éxtasis eclipsa la propia existencia y esos momentos, segundos de oro que enmarcar, son las reservas de las que haremos uso en épocas de vacas flacas y sequías de ánimo.
Hacer cosas por el mero deseo de querer hacerlas: no con la intención de agradar, ni de convencer, ni de aparentar. No soy un político en campaña electoral. La honestidad de sueños por cumplir es la que habla por mí, yo me limito a editar y corregir: palabras bonitas para un buen mensaje.
En este caso, cualquier esfuerzo que pueda suponer no tiene ningún fin. El mensaje es el principio y el fin.
Podría inundar tus días de palabras. Hasta ahogarme. Es lo único que tengo.
Saludos
miércoles, 14 de mayo de 2014
domingo, 11 de mayo de 2014
El trovador (Relato)
Érase una vez un trovador que vivía en un continuo anacronismo: su época era otra. No tenía nada sobre lo que componer versos: no había caballeros de refulgente armadura; ni malvados magos que mantuviesen cautivas a frágiles doncellas; ni dragones de los que, tras darles muerte, una flor brotase de su pecho sangrante. No había nada parecido a un sentido del honor.
La existencia del trovador era triste. Lo que antaño hubieran sido historias épicas con final feliz, ahora eran historias turbias y oscuras, tan míseras y deprimentes como la propia realidad: no conseguía escribir nada positivo porque no encontraba nada positivo sobre lo que escribir.
Sin embargo, el trovador no se rendía: deambulaba errante por el mundo en busca de historias humanas que difundir; preguntaba a cada persona que encontraba en el camino por alguna historia virtuosa, pero se reían de él y le tomaban por loco "La época de los héroes y las princesas ya hace mucho que acabó" le decían.
Cierta noche, cansado y desesperado por su infructuosa búsqueda, alzó la vista al cielo y allí la encontró: no era la estrella más brillante, ni pertenecía a ninguna constelación conocida; pero su color, un azul intenso, la hacía especial en el homogéneo firmamento. Desde el principio, el trovador quedó embrujado e inspirado por el particular brillo de esa estrella. Esa misma noche compuso los más bellos versos que se habían escuchado en los últimos siglos.
Era tal la obsesión que la estrella infundió en el trovador que este, sin dudarlo, comenzó a usarla como luz guía: cada noche la buscaba en el negro manto de la noche y encaminaba sus pasos en la dirección que seguía la estrella.
Pero, cual sería su desilusión, cuando se dio cuenta de que, día tras día, la estrella se alejaba de él: la rotación del planeta era más rápida de lo que el trovador era capaz de viajar durante el día. A pesar de que solo paraba para descansar y alimentarse, el universo le separaba de la estrella a la que, hipnotizado, le dedicaba cada poema y cada pensamiento.
Llegó la noche en que la estrella casi se perdía en el horizonte. ¡Qué triste fue esa noche para el trovador! Maldijo las lágrimas que, por la pena de la despedida, brotaban de sus ojos ya que le impedían una visión clara de su azulada estrella. Cuando, para desgracia del trovador, amaneció, este se encontraba seco y vacío; abandonado.
Su único consuelo era pensar que, en el cíclico movimiento del universo, volvería a ver a la estrella azul pasados varios meses. Cómo de angustiosa fue esa espera nadie puede saberlo: se veía al trovador deambular como un alma en pena sin más motivación que contar los días que habían pasado desde que se despidió de su estrella.
Los meses pasaban y pasaban, mientras la angustia del trovador crecía y crecía.
El mes en el que la estrella tenía que haber vuelto al firmamento llegó, pero no así lo hizo la estrella. El trovador creyó morir cuando, identificando las estrellas que rodeaban a la suya, no encontró el brillo azul de su obsesión entre ellas. No podía comprenderlo: la había acompañado en su viaje mientras pudo; la mantuvo en su recuerdo todos y cada uno de los días que no la tuvo a la vista; y ahora, sin motivo aparente, la estrella no estaba allí. Si lloró el día de la despedida, más lloró el día que no volvió a verla.
En su inconsolable desesperación, el trovador buscó al más sabio de los astrónomos para preguntarle cómo podía haber ocurrido ese hecho, cómo una estrella había desaparecido de la existencia dejándole a él desamparado y solo.
El sabio, compadecido del trovador y sin una explicación lógica con la que responder, le dijo estas palabras:
"Esa estrella, fugaz y errante como tú, también te estuvo buscando cuando os separasteis; ella dio tanto sentido a tu existencia como tú diste sentido a la suya. Sin tus palabras inspiradas por su brillo ella no podría haber brillado. Al perderos de vista su brillo se fue apagando, hasta desaparecer, al no poder escuchar tus poemas dedicados a ella, así como su ausencia apagaba la belleza de tus escritos. Fuisteis un regalo del destino el uno para el otro. Ahora, no permitas que el recuerdo de su brillo también se apague en tu memoria. Sigue escribiendo sobre ella y así brillará por siempre en ti"
Y así fue como, desde entonces, en cada verso de cada poema, el trovador hizo un homenaje a la estrella azul que por siempre brilló en sus parpados cada vez que cerraba los ojos.
Saludos
La existencia del trovador era triste. Lo que antaño hubieran sido historias épicas con final feliz, ahora eran historias turbias y oscuras, tan míseras y deprimentes como la propia realidad: no conseguía escribir nada positivo porque no encontraba nada positivo sobre lo que escribir.
Sin embargo, el trovador no se rendía: deambulaba errante por el mundo en busca de historias humanas que difundir; preguntaba a cada persona que encontraba en el camino por alguna historia virtuosa, pero se reían de él y le tomaban por loco "La época de los héroes y las princesas ya hace mucho que acabó" le decían.
Cierta noche, cansado y desesperado por su infructuosa búsqueda, alzó la vista al cielo y allí la encontró: no era la estrella más brillante, ni pertenecía a ninguna constelación conocida; pero su color, un azul intenso, la hacía especial en el homogéneo firmamento. Desde el principio, el trovador quedó embrujado e inspirado por el particular brillo de esa estrella. Esa misma noche compuso los más bellos versos que se habían escuchado en los últimos siglos.
Era tal la obsesión que la estrella infundió en el trovador que este, sin dudarlo, comenzó a usarla como luz guía: cada noche la buscaba en el negro manto de la noche y encaminaba sus pasos en la dirección que seguía la estrella.
Pero, cual sería su desilusión, cuando se dio cuenta de que, día tras día, la estrella se alejaba de él: la rotación del planeta era más rápida de lo que el trovador era capaz de viajar durante el día. A pesar de que solo paraba para descansar y alimentarse, el universo le separaba de la estrella a la que, hipnotizado, le dedicaba cada poema y cada pensamiento.
Llegó la noche en que la estrella casi se perdía en el horizonte. ¡Qué triste fue esa noche para el trovador! Maldijo las lágrimas que, por la pena de la despedida, brotaban de sus ojos ya que le impedían una visión clara de su azulada estrella. Cuando, para desgracia del trovador, amaneció, este se encontraba seco y vacío; abandonado.
Su único consuelo era pensar que, en el cíclico movimiento del universo, volvería a ver a la estrella azul pasados varios meses. Cómo de angustiosa fue esa espera nadie puede saberlo: se veía al trovador deambular como un alma en pena sin más motivación que contar los días que habían pasado desde que se despidió de su estrella.
Los meses pasaban y pasaban, mientras la angustia del trovador crecía y crecía.
El mes en el que la estrella tenía que haber vuelto al firmamento llegó, pero no así lo hizo la estrella. El trovador creyó morir cuando, identificando las estrellas que rodeaban a la suya, no encontró el brillo azul de su obsesión entre ellas. No podía comprenderlo: la había acompañado en su viaje mientras pudo; la mantuvo en su recuerdo todos y cada uno de los días que no la tuvo a la vista; y ahora, sin motivo aparente, la estrella no estaba allí. Si lloró el día de la despedida, más lloró el día que no volvió a verla.
En su inconsolable desesperación, el trovador buscó al más sabio de los astrónomos para preguntarle cómo podía haber ocurrido ese hecho, cómo una estrella había desaparecido de la existencia dejándole a él desamparado y solo.
El sabio, compadecido del trovador y sin una explicación lógica con la que responder, le dijo estas palabras:
"Esa estrella, fugaz y errante como tú, también te estuvo buscando cuando os separasteis; ella dio tanto sentido a tu existencia como tú diste sentido a la suya. Sin tus palabras inspiradas por su brillo ella no podría haber brillado. Al perderos de vista su brillo se fue apagando, hasta desaparecer, al no poder escuchar tus poemas dedicados a ella, así como su ausencia apagaba la belleza de tus escritos. Fuisteis un regalo del destino el uno para el otro. Ahora, no permitas que el recuerdo de su brillo también se apague en tu memoria. Sigue escribiendo sobre ella y así brillará por siempre en ti"
Y así fue como, desde entonces, en cada verso de cada poema, el trovador hizo un homenaje a la estrella azul que por siempre brilló en sus parpados cada vez que cerraba los ojos.
Saludos
jueves, 8 de mayo de 2014
CXIII
-"La inteligencia emplea rodeos y se esconde. La inteligencia es desleal, hay honradez en la estupidez. Cuanto más estúpidamente exprese la desesperación que me atormenta, mejor será para mí" Fiódor Dostoyevski - Los hermanos Karamazov
-"Feelings like I've gotta get you out of my life" The Offspring - Feelings
-"My body feels young but my mind is very old" Oasis - Half The World Away
-"Todos pensamos más o menos parecido: nos creemos tan lúcidos que a veces nos fundimos" Hazhe - El silencio me habla de ti con Dani Ro
Saludos
-"Feelings like I've gotta get you out of my life" The Offspring - Feelings
-"My body feels young but my mind is very old" Oasis - Half The World Away
-"Todos pensamos más o menos parecido: nos creemos tan lúcidos que a veces nos fundimos" Hazhe - El silencio me habla de ti con Dani Ro
Saludos
martes, 6 de mayo de 2014
CXII
-"...había vivido demasiado poco para saber que no hay nada tan inminente como
lo imposible, y que siempre hay que prever lo imprevisto" Victor Hugo - Los
miserables
-"El día pasa volando cuando estás evitando conscientemente lo que se supone que debes hacer" Bill Watterson - Calvin & Hobbes
-"Cálmate. Nervioso no sirves para nada. Respira tranquilamente. Respira profundamente. Sólo necesitas suerte. Mucha suerte. Enormes, ingentes cantidades de suerte. Y no iría mal una ayudita por parte de Dios" Sin City: La gran masacre
-"Carreteros de torpes botas sacaban rodando barriles de sordo retumbo del almacén Prince y los subían entrechocándolos al carro de la cervecería. En el carro de la cervecería se entrechocaban barriles de sordo retumbo sacados rodando del almacén Prince por carreteros de torpes botas" James Joyce - Ulises
Saludos
-"El día pasa volando cuando estás evitando conscientemente lo que se supone que debes hacer" Bill Watterson - Calvin & Hobbes
-"Cálmate. Nervioso no sirves para nada. Respira tranquilamente. Respira profundamente. Sólo necesitas suerte. Mucha suerte. Enormes, ingentes cantidades de suerte. Y no iría mal una ayudita por parte de Dios" Sin City: La gran masacre
-"Carreteros de torpes botas sacaban rodando barriles de sordo retumbo del almacén Prince y los subían entrechocándolos al carro de la cervecería. En el carro de la cervecería se entrechocaban barriles de sordo retumbo sacados rodando del almacén Prince por carreteros de torpes botas" James Joyce - Ulises
Saludos
lunes, 5 de mayo de 2014
Encabalgamiento
Esa sensación flota en el aire como una pregunta incómoda que el eco repitiese una y otra vez; un mantra tóxico que termina por convertirse en un insecto metálico de miles de pies como cuchillas que desgarran el ego y la confianza. El oído soporta el ruido incesante de un motor sobrealimentado que excreta aceite y tizne; una pasta negra chorreante que inunda el cerebro y le hace sangrar y retorcerse en dolor: el centro de mando de un cuerpo quejumbroso, oxidado por el húmedo viento del desconcierto y el asqueo. Charcos de bilis comienzan a formarse en un suelo cubierto de un polvo tan viejo como las palabras nunca dichas: las que sobreviven, malditas y extenuadas, en el limbo de todo lo que es demasiado bueno como para ser tenido en cuenta. Todo se mueve tan lento que produce mareos y vómitos. Desastre y podredumbre que se mastican para intentar depurarlas y que acaban por infectar el estómago con los miles de cuerpos desmembrados abandonados como carroña tras una violenta batalla. Una luz densa y asfixiante golpea a unos ojos ya irritados por las radiaciones verdosas de las pantallas que muestran una realidad ficticia de sonrisas petrificadas y mentiras públicas; cuervos criados que te han vaciado las cuencas oculares y ahora vuelan hacia el anochecer con sus picos ensangrentados.
Saludos
Saludos
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