Cristales

La valentía es un arma poderosa: puede llegar a dañar tanto a su objetivo como al que la detona. Y, a veces, se parece demasiado a la insensatez.
La realidad es un espejo roto de reflejos divergentes. Cada observador recibe una imagen distinta de un mismo todo.
Lo que puede parecer estúpido o insensato, erróneo, podría ser el paso más lógico para la mente lúcida, ilusionada, de un buen hombre. Cristales con los que se mira y esas cosas.
Siempre esa cortina brumosa de vagas imprecisiones que no te deja discernir más allá de lo que tu sentido común dice que debería pasar. Solo la fe del que conoce dónde quiere llegar y la certera confianza del que alcanzará su destino sin importar cuantas vueltas tenga que dar.
Ahora comprendo que cada línea trazada en el suelo ha sido una manera de avanzar, no de dejar cosas atrás. Porque siempre esperas que el viaje sea largo, y en eso estamos.


Saludos

Polvo asentado (Relato)

Esperó una respuesta como quien espera la salvación.
Vivió en la incertidumbre como quien vive en un infierno.
Una moneda lanzada al aire que nunca dejó de caer, girando en extravagantes tirabuzones.
Solo necesitaba un puñado de palabras.
Desde aquí hasta el infinito un silencio absoluto que todo lo convierte en polvo asentado.
Y, a cada momento, un nudo en la garganta más y más complicado de tragar: restos de emociones fosilizadas.
Un grito de dolor con sordina. La esquela de una persona viva.
El dolor auto infligido del cobarde.


Saludos

CXXV

-"Cuando se está dispuesto a morir todo tiene arreglo."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"I don't know where you're going but, do you got room for one more troubled soul?"  Fall Out Boy - Alone together

-"El papel de persona de confianza es siempre, a la vez, grato y doloroso, ya que el llamado a desempeñarlo sabe que él no hubiera podido ser en ningún caso el protagonista de la historia. Pero muchas veces me he dicho que más valía, después de todo, inspirar confianza a los hombres que irritar sus pasiones. Que lo tomen a uno por bueno es mil veces preferible a que le tengan a uno por bello."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"Love, this is getting the best of me. And truth be told, you were the start of it all."  +44 - 155


Saludos

Al otro lado de la puerta (Relato)

Tocan a la puerta con los nudillos, pero no quiero abrir. No es que me apetezca estar solo; abrazaría con ansia a la persona al otro lado de la puerta si fuera la adecuada. Pero no lo sabré. He decidido seguir aquí sentado a la espera de no sé bien el qué.
Insisten. Golpean algo más fuerte esta vez. Como si así pudieran convencerme o despertar mi interés lo suficiente como para hacerme levantarme y abrir. Desconocen la paciencia de una persona desmotivada. Ni me molestaré en gritar para que se vaya quienquiera que esté al otro lado de la puerta.
Ahora los golpes son violentos, impacientes. Parecen saber que estoy aquí dentro. Me asusta. Cada golpe altera mi pequeño y calmo entorno. Empiezo a dudar sobre lo que hacer: aquí dentro estoy seguro, desde hace tiempo lo vengo comprobando pero, ¿y si ahí fuera pasase algo importante? ¿Y si la persona al otro lado de la puerta fuese la adecuada, esa que llevo tiempo esperando y que nunca he salido a buscar?
Los golpes pasan a ser rítmicos. Toc-toc-toc seguidos por varios segundos de silencio. La misma secuencia repitiéndose. Me incorporo inquieto, alarmado. ¿Será una especie de código, una llamada de socorro?
De repente, el silencio. Si hay alguien al otro lado de la puerta se ha rendido y simplemente se ha quedado ahí esperando a que asome. O puede que se haya marchado dándome por imposible. ¿Habré decepcionado a quién estaba llamando a mi puerta? ¿Qué eran esas últimas llamadas? La tensión me araña el estómago y no puedo soportarlo. Con decisión, me dirijo hacia la puerta.
Giro el pomo y, al tirar de ella, no consigo abrir. Me parece extraño no conocer mi propia puerta pero, por si acaso, empujo. Mismo resultado. La puerta permanece inamovible. Desesperado, claustrofóbico, empiezo a zarandear la puerta de dentro a fuera pero nada cambia. Estoy definitivamente encerrado.
En un alarde de clarividencia deduzco que han clavado la puerta. Toc-toc-toc: tres golpes precisos para clavar una puntilla. Varios segundos de silencio para coger una nueva puntilla y repetir el proceso.
Muero por abrir. No quiero permanecer solo para siempre; ni un minuto más.
Quizá no me quede más remedio. Quizá esa puerta estaba sellada por dentro mucho antes que clavada por fuera.


Saludos

Graznido: Nada más triste...

Nada más triste que una lápida con errores ortográficos.

Graznido: ¿Por qué nadie ha usado como argumento...

¿Por qué nadie ha usado como argumento contra el independentismo el hecho de que Cataluña quedaría fuera de Eurovisión? ¿A nadie le importa?

Graznido: Nunca, nadie, jamás...

Nunca, nadie, jamás, ha comprado una Tab en España. ¡Y la produce Coca-Cola!

Graznido: Cualquiera pensaría que,...

Cualquiera pensaría que, después de dos semanas con problemas técnicos, tendría cosas que contar. Pero parece que no.

Donde no llegan las palabras (Relato)

He estado allí. Conozco el lugar. Está lleno, repleto de imágenes mudas.
Un silencio artificial, antinatural, te envuelve conforme te adentras en aquel sitio. Las imágenes, secuencias cíclicas de múltiples acontecimientos, deambulan en busca de algo que dé sentido a su superficial existencia. Eso que buscan y que nunca encontrarán, son las palabras.
Toda imagen que vive allí está falta de contexto: simplemente es, no sabe el porqué de su existencia ni la resolución de sus acciones. Están condenadas a repetirse continuamente, un infierno de reiteración sin sentido; Sísifo empujando una roca colina arriba hasta el inalcanzable fin del tiempo.
Palabras que cuenten su historia, por qué hacen lo que están obligadas a hacer; palabras que den un final a sus acciones, qué consiguieron tras hacer lo que están obligadas a hacer. La tragedia no es la ausencia de posibilidades, sino el sinsentido de su reincidencia.
Así, imágenes naturalmente agradables, de niños jugando al balón, parejas abrazándose, padres andando cogidos a las manos de sus hijos, allí toman un cariz tétrico, irreal, como el regreso de un mal sueño del que despiertas sudando y con el corazón acelerado.
Fotografías olvidadas en un cajón que encontrases al mudarte a una nueva casa. Las mirarías con la extrañeza de no saber nada sobre ellas y que, sin embargo, parezcan contar una vida como otra cualquiera. Así me sentía al andar por allí.

Por eso abuso de la palabra, para nunca tener que volver a aquel lugar. Ya no temo hablar, decir lo que tenga que decir.
De otra manera, podría convertirme en una imagen condenada, sentenciada por palabras que nunca dije.


Saludos

CXXIV

-"Respondí que nunca se cambia de vida, que en todo caso todas valían igual y que la mía aquí no me disgustaba en absoluto."  Albert Camus - El extranjero

-"En el fondo no existe idea a la que uno no concluya por acostumbrarse."  Albert Camus - El extranjero

-"El vicio no tenía así un carácter propio, era el mero apetito de manchar la virtud, sin la cual el vicio carecía de raíces. Dicho de otro modo, el vicio era el goce de la libertad, de la posibilidad de pecar, inherente al acto mismo de la creación."  Thomas Mann - Doktor Faustus

-"El olvido cura pero el recuerdo aún escuece"  Sharif - Martes trece


Saludos